Project Gutenberg Etext of Egmont, by Johann Wolfgang von Goethe #5 in our series by Johann Wolfgang von Goethe We produce two versions of each of our Etexts that have diacritic accents, an 8 bit version with the accents included, and a 7 bit version without them, so all our readers can download a version they can read on whatever programs. mh [The 8 bit version filenames begin with 8xxxx, and the 7 bit ones with 7xxxx] This is the 8 bit version! Copyright laws are changing all over the world, be sure to check the copyright laws for your country before posting these files!! Please take a look at the important information in this header. We encourage you to keep this file on your own disk, keeping an electronic path open for the next readers. Do not remove this. **Welcome To The World of Free Plain Vanilla Electronic Texts** **Etexts Readable By Both Humans and By Computers, Since 1971** *These Etexts Prepared By Hundreds of Volunteers and Donations* Information on contacting Project Gutenberg to get Etexts, and further information is included below. We need your donations. Egmont by Johann Wolfgang von Goethe April, 2000 [Etext #2146] Project Gutenberg Etext of Egmont, by Johann Wolfgang von Goethe ******This file should be named 8gmnt10.txt or 8gmnt10.zip****** Corrected EDITIONS of our etexts get a new NUMBER, 8gmnt11.txt VERSIONS based on separate sources get new LETTER, 8gmnt10a.txt This Project Gutenberg Etext Was Prepared by: Michael Pullen globaltraveler5565@yahoo.com Project Gutenberg Etexts are usually created from multiple editions, all of which are in the Public Domain in the United States, unless a copyright notice is included. Therefore, we usually do NOT keep any of these books in compliance with any particular paper edition. We are now trying to release all our books one month in advance of the official release dates, leaving time for better editing. Please note: neither this list nor its contents are final till midnight of the last day of the month of any such announcement. The official release date of all Project Gutenberg Etexts is at Midnight, Central Time, of the last day of the stated month. A preliminary version may often be posted for suggestion, comment and editing by those who wish to do so. To be sure you have an up to date first edition [xxxxx10x.xxx] please check file sizes in the first week of the next month. Since our ftp program has a bug in it that scrambles the date [tried to fix and failed] a look at the file size will have to do, but we will try to see a new copy has at least one byte more or less. Information about Project Gutenberg (one page) We produce about two million dollars for each hour we work. The time it takes us, a rather conservative estimate, is fifty hours to get any etext selected, entered, proofread, edited, copyright searched and analyzed, the copyright letters written, etc. This projected audience is one hundred million readers. If our value per text is nominally estimated at one dollar then we produce $2 million dollars per hour this year as we release thirty-six text files per month, or 432 more Etexts in 1999 for a total of 2000+ If these reach just 10% of the computerized population, then the total should reach over 200 billion Etexts given away this year. The Goal of Project Gutenberg is to Give Away One Trillion Etext Files by December 31, 2001. [10,000 x 100,000,000 = 1 Trillion] This is ten thousand titles each to one hundred million readers, which is only ~5% of the present number of computer users. At our revised rates of production, we will reach only one-third of that goal by the end of 2001, or about 3,333 Etexts unless we manage to get some real funding; currently our funding is mostly from Michael Hart's salary at Carnegie-Mellon University, and an assortment of sporadic gifts; this salary is only good for a few more years, so we are looking for something to replace it, as we don't want Project Gutenberg to be so dependent on one person. We need your donations more than ever! All donations should be made to "Project Gutenberg/CMU": and are tax deductible to the extent allowable by law. (CMU = Carnegie- Mellon University). For these and other matters, please mail to: Project Gutenberg P. O. Box 2782 Champaign, IL 61825 When all other email fails. . .try our Executive Director: Michael S. Hart <hart@pobox.com> hart@pobox.com forwards to hart@prairienet.org and archive.org if your mail bounces from archive.org, I will still see it, if it bounces from prairienet.org, better resend later on. . . . We would prefer to send you this information by email. ****** To access Project Gutenberg etexts, use any Web browser to view http://promo.net/pg. This site lists Etexts by author and by title, and includes information about how to get involved with Project Gutenberg. You could also download our past Newsletters, or subscribe here. This is one of our major sites, please email hart@pobox.com, for a more complete list of our various sites. To go directly to the etext collections, use FTP or any Web browser to visit a Project Gutenberg mirror (mirror sites are available on 7 continents; mirrors are listed at http://promo.net/pg). Mac users, do NOT point and click, typing works better. 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FOR PUBLIC DOMAIN ETEXTS*Ver.04.29.93*END* We produce two versions of each of our Etexts that have diacritic accents, an 8 bit version with the accents included, and a 7 bit version without them, so all our readers can download a version they can read on whatever programs. mh [The 8 bit version filenames begin with 8xxxx, and the 7 bit ones with 7xxxx] This is the 7 bit version! This Project Gutenberg Etext Was Prepared by: Michael Pullen globaltraveler5565@yahoo.com Egmont Ein Trauerspiel in F�nf Aufz�gen Johann Wolfgang von Goethe Personen Margarete von Parma, Tochter Karls des F�nften, Regentin der Niederlande. Graf Egmont, Prinz von Gaure. Wilhelm von Oranien. Herzog von Alba. Ferdinand, sein nat�rlicher Sohn. Machiavell, im Dienst der Regentin. Richard, Egmonts Geheimschreiber. Silva,)-unter Alba dienend. Gomez,)- Kl�rchen, Egmonts Geliebte. Ihre Mutter. Brackenburg, ein B�rgerssohn. Soest, Kr�mer, )-B�rger von Br�ssel. Jetter, Schneider,)- Zimmermeister, )- Seifensieder, )- Buyck, Soldat unter Egmont. Ruysum, Invalide und taub. Vansen, ein Schreiber. Volk, Gefolge, Wachen u. s. w. Der Schauplatz ist in Br�ssel. ERSTER AUFZUG. Armbrustschie�en. Soldaten und B�rger mit Armbr�sten. Jetter, B�rger von Br�ssel, Schneider, tritt vor und spannt die Armbrust. Soest, B�rger von Br�ssel, Kr�mer. Soest. Nun schie�t nur hin, da� es alle wird! Ihr nehmt mir's doch nicht! Drei Ringe schwarz, die habt ihr eure Tage nicht geschossen. Und so w�r' ich f�r dies Jahr Meister. Jetter. Meister und K�nig dazu. Wer mi�g�nnt's Euch? Ihr sollt daf�r auch die Zeche doppelt bezahlen; Ihr sollt Eure Geschicklichkeit bezahlen, wie's recht ist. (Buyck, ein Holl�nder, Soldat unter Egmont.) Buyck. Jetter, den Schu� handl' ich Euch ab, teile den Gewinst, traktiere die Herren: ich bin so schon lange hier und f�r viele H�flichkeit Schuldner. Fehl' ich, so ist's, als wenn Ihr geschossen h�ttet. Soest. Ich sollte drein reden; denn eigentlich verlier' ich dabei. Doch, Buyck, nur immerhin. Buyck (schie�t). Nun, Pritschmeister, Reverenz!--Eins! Zwei! Drei! Vier! Soest. Vier Ringe? Es sei! Alle. Vivat, Herr K�nig, hoch! und abermal hoch! Buyck. Danke, ihr Herren. W�re Meister zu viel! Danke f�r die Ehre. Jetter. Die habt Ihr Euch selbst zu danken. (Ruysum, ein Friesl�nder, Invalide und taub.) Ruysum. Da� ich euch sage! Soest. Wie ist's, Alter? Ruysum. Da� ich euch sage!--Er schie�t wie sein Herr, er schie�t wie Egmont. Buyck. Gegen ihn bin ich nur ein armer Schlucker. Mit der B�chse trifft er erst, wie keiner in der Welt. Nicht etwa wenn er Gl�ck oder gute Laune hat; nein! wie er anlegt, immer rein schwarz geschossen. Gelernt habe ich von ihm. Das w�re auch ein Kerl, der bei ihm diente und nichts von ihm lernte!--Nicht zu vergessen, meine Herren! Ein K�nig n�hrt seine Leute; und so, auf des K�nigs Rechnung, Wein her! Jetter. Es ist unter uns ausgemacht, da� jeder-- Buyck. Ich bin fremd und K�nig, und achte eure Gesetze und Herkommen nicht. Jetter. Du bist ja �rger als der Spanier; der hat sie uns doch bisher lassen m�ssen. Ruysum. Was? Soest (laut). Er will uns gastieren; er will nicht haben, da� wir zusammenlegen und der K�nig nur das Doppelte zahlt. Ruysum. La�t ihn! doch ohne Pr�judiz! Das ist auch seines Herrn Art, splendid zu sein und es laufen zu lassen, wo es gedeiht. (Sie bringen Wein.) Alle. Ihro Majest�t Wohl! Hoch! Jetter (zu Buyck). Versteht sich, Eure Majest�t. Buyck. Danke von Herzen, wenn's doch so sein soll. Soest. Wohl! Denn unserer spanischen Majest�t Gesundheit trinkt nicht leicht ein Niederl�nder von Herzen. Ruysum. Wer? Soest (laut). Philipps des Zweiten, K�nigs in Spanien. Ruysum. Unser allergn�digster K�nig und Herr! Gott geb' ihm langes Leben. Soest. Hattet Ihr seinen Herrn Vater, Karl den F�nften, nicht lieber? Ruysum. Gott tr�st' ihn! Das war ein Herr! Er hatte die Hand �ber dem ganzen Erdboden, und war euch alles in allem; und wenn er euch begegnete, so gr��t' er euch, wie ein Nachbar den andern; und wenn ihr erschrocken wart, wu�t' er mit so guter Manier--Ja, versteht mich--Er ging aus, ritt aus, wie's ihm einkam, gar mit wenig Leuten. Haben wir doch alle geweint, wie er seinem Sohn das Regiment hier abtrat--sagt' ich, versteht mich--der ist schon anders, der ist majest�tischer. Jetter. Er lie� sich nicht sehen, da er hier war, als in Prunk und k�niglichem Staate. Er spricht wenig, sagen die Leute. Soest. Es ist kein Herr f�r uns Niederl�nder. Unsre F�rsten m�ssen froh und frei sein wie wir, leben und leben lassen. Wir wollen nicht verachtet noch gedruckt sein, so gutherzige Narren wir auch sind. Jetter. Der K�nig, denk' ich, w�re wohl ein gn�diger Herr, wenn er nur bessere Ratgeber h�tte. Soest. Nein, nein! Er hat kein Gem�t gegen uns Niederl�nder, sein Herz ist dem Volke nicht geneigt, er liebt uns nicht; wie k�nnen wir ihn wieder lieben? Warum ist alle Welt dem Grafen Egmont so hold? Warum tr�gen wir ihn alle auf den H�nden? Weil man ihm ansieht, da� er uns wohl will; weil ihm die Fr�hlichkeit, das freie Leben, die gute Meinung aus den Augen sieht; weil er nichts besitzt, das er dem D�rftigen nicht mitteilte, auch dem, der's nicht bedarf. La�t den Grafen Egmont leben! Buyck, an Euch ist's, die erste Gesundheit zu bringen! Bringt Eures Herrn Gesundheit aus. Buyck. Von ganzer Seele denn: Graf Egmont hoch! Ruysum. �berwinder bei St. Quintin! Buyck. Dem Helden von Gravelingen! Alle. Hoch! Ruysum. St. Quintin war meine letzte Schlacht. Ich konnte kaum mehr fort, kaum die schwere B�chse mehr schleppen. Hab' ich doch den Franzosen noch eins auf den Pelz gebrennt, und da kriegt' ich zum Abschied noch einen Streifschu� ans rechte Bein. Buyck. Gravelingen! Freunde! da ging's frisch! Den Sieg haben wir allein. Brannten und sengten die welschen Hunde nicht durch ganz Flandern? Aber ich mein', wir trafen sie! Ihre alten handfesten Kerle hielten lange wider, und wir dr�ngten und schossen und hieben, da� sie die M�uler verzerrten und ihre Linien zuckten. Da ward Egmont das Pferd unter dem Leibe niedergeschossen, und wir stritten lange hin�ber her�ber, Mann f�r Mann, Pferd gegen Pferd, Haufe mit Haufe, auf dem breiten flachen Sand an der See hin. Auf einmal kam's, wie vom Himmel herunter, von der M�ndung des Flusses, bav! bau! immer mit Kanonen in die Franzosen drein. Es waren Engl�nder, die unter dem Admiral Malin von ungef�hr von D�nkirchen her vorbeifuhren. Zwar viel halfen sie uns nicht; sie konnten nur mit den kleinsten Schiffen herbei, und das nicht nah genug; schossen auch wohl unter uns--Es that doch gut! Es brach die Welschen und hob unsern Mut. Da ging's! Rick! rack! her�ber, hin�ber! Alles tot geschlagen, alles ins Wasser gesprengt. Und die Kerle ersoffen, wie sie das Wasser schmeckten; und was wir Holl�nder waren, gerad hinten drein. Uns, die wir beidlebig sind, ward erst wohl im Wasser, wie den Fr�schen; und immer die Feinde im Flu� zusammengehauen, weggeschossen wie die Enten. Was nun noch durchbrach, schlugen euch auf der Flucht die Bauerweiber mit Hacken und Mistgabeln tot. Mu�te doch die welsche Majest�t gleich das Pf�tchen reichen und Friede machen. Und den Frieden seid ihr uns schuldig, dem gro�en Egmont schuldig. Alle. Hoch! dem gro�en Egmont hoch! und abermal hoch! und abermal hoch! Jetter. H�tte man uns den statt der Margarete von Parma zum Regenten gesetzt! Soest. Nicht so! Wahr bleibt wahr! Ich lasse mir Margareten nicht schelten. Nun ist's an mir. Es lebe unsre gn�d'ge Frau! Alle. Sie lebe! Soest. Wahrlich, treffliche Weiber sind in dem Hause. Die Regentin lebe! Jetter. Klug ist sie, und m��ig in allem, was sie thut; hielte sie's nur nicht so steif und fest mit den Pfaffen. Sie ist doch auch mit schuld, da� wir die vierzehn neuen Bischofsm�tzen im Lande haben. Wozu die nur sollen? Nicht wahr, da� man Fremde in die guten Stellen einschieben kann, wo sonst �bte aus den Kapiteln gew�hlt wurden? Und wir sollen glauben, es sei um der Religion willen. Ja, es hat sich. An drei Bisch�fen hatten wir genug: da ging's ehrlich und ordentlich zu. Nun mu� doch auch jeder thun, als ob er n�tig w�re; und da setzt's allen Augenblick Verdru� und H�ndel. Und je mehr ihr das Ding r�ttelt und sch�ttelt, desto tr�ber wird's. (Sie trinken.) Soest. Das war nun des K�nigs Wille; sie kann nichts davon, noch dazu thun. Jetter. Da sollen wir nun die neuen Psalmen nicht singen. Sie sind wahrlich gar sch�n in Reimen gesetzt, und haben recht erbauliche Weisen. Die sollen wir nicht singen; aber Schelmenlieder, soviel wir wollen. Und warum? Es seien Ketzereien drin, sagen sie, und Sachen, Gott wei�. Ich hab' ihrer doch auch gesungen; es ist jetzt was Neues, ich hab' nichts drin gesehen. Buyck. Ich wollte sie fragen! In unsrer Provinz singen wir, was wir wollen. Das macht, da� Graf Egmont unser Statthalter ist; der fragt nach so etwas nicht.--In Gent, Ypern, durch ganz Flandern singt sie, wer Belieben hat. (Laut.) Es ist ja wohl nichts unschuldiger, als ein geistlich Lied? Nicht wahr, Vater? Ruysum. Ei wohl! Es ist ja ein Gottesdienst, eine Erbauung. Jetter. Sie sagen aber, es sei nicht auf die rechte Art, nicht auf ihre Art; und gef�hrlich ist's doch immer, da l��t man's lieber sein. Die Inquisitionsdiener schleichen herum und passen auf; mancher ehrliche Mann ist schon ungl�cklich geworden! Der Gewissenszwang fehlte noch! Da ich nicht thun darf, was ich m�chte, k�nnen sie mich doch denken und singen lassen, was ich will. Soest. Die Inquisition kommt nicht auf. Wir sind nicht gemacht, wie die Spanier, unser Gewissen tyrannisieren zu lassen. Und der Adel mu� auch beizeiten suchen, ihr die Fl�gel zu beschneiden. Jetter. Es ist sehr fatal. Wenn's den lieben Leuten einf�llt, in mein Haus zu st�rmen, und ich sitz' an meiner Arbeit und summe just einen franz�sischen Psalm und denke nichts dabei, weder Gutes noch B�ses; ich summe ihn aber, weil er mir in der Kehle ist; gleich bin ich ein Ketzer und werde eingesteckt. Oder ich gehe �ber Land, und bleibe bei einem Haufen Volks stehen, das einem neuen Prediger zuh�rt, einem von denen, die aus Deutschland gekommen sind; auf der Stelle hei�' ich ein Rebell und komme in Gefahr, meinen Kopf zu verlieren. Habt ihr je einen predigen h�ren? Soest. Wackre Leute. Neulich h�rt' ich einen auf dem Felde vor tausend und tausend Menschen sprechen. Das war ein ander Gek�ch, als wenn unsre auf der Kanzel herumtrommeln und die Leute mit lateinischen Brocken erw�rgen. Der sprach von der Leber weg; sagte, wie sie uns bisher h�tten bei der Nase herumgef�hrt, uns in der Dummheit erhalten, und wie wir mehr Erleuchtung haben k�nnten.--Und das bewies er euch alles aus der Bibel. Jetter. Da mag doch auch was dran sein. Ich sagt's immer selbst, und gr�belte so �ber die Sache nach. Mir ist's lang im Kopf herumgegangen. Buyck. Es l�uft ihnen auch alles Volk nach. Soest. Das glaub' ich, wo man was Gutes h�ren kann und was Neues. Jetter. Und was ist's denn nun? Man kann ja einen jeden predigen lassen nach seiner Weise. Buyck. Frisch, ihr Herren! �ber dem Schw�tzen verge�t ihr den Wein und Oranien. Jetter. Den nicht zu vergessen! Das ist ein rechter Wall: wenn man nur an ihn denkt, meint man gleich, man k�nne sich hinter ihn verstecken, und der Teufel br�chte einen nicht hervor. Hoch! Wilhelm von Oranien, hoch! Alle. Hoch! hoch! Soest. Nun, Alter, bring' auch deine Gesundheit. Ruysum. Alte Soldaten! Alle Soldaten! Es lebe der Krieg! Buyck. Bravo, Alter! Alle Soldaten! Es lebe der Krieg! Jetter. Krieg! Krieg! Wi�t ihr auch, was ihr ruft? Da� es euch leicht vom Munde geht, ist wohl nat�rlich; wie lumpig aber unser einem dabei zu Mute ist, kann ich nicht sagen. Das ganze Jahr das Getrommel zu h�ren, und nichts zu h�ren, als wie da ein Haufen gezogen kommt und dort ein andrer, wie sie �ber einen H�gel kamen und bei einer M�hle hielten, wieviel da geblieben sind, wieviel dort, und wie sie sich dr�ngen, und einer gewinnt, der andere verliert, ohne da� man sein Tage begreift, wer was gewinnt oder verliert. Wie eine Stadt eingenommen wird, die B�rger ermordet werden, und wie's den armen Weibern, den unschuldigen Kindern ergeht. Das ist eine Not und Angst, man denkt jeden Augenblick: "Da kommen sie! Es geht uns auch so." Soest. Drum mu� auch ein B�rger immer in Waffen ge�bt sein. Jetter. Ja, es �bt sich, wer Frau und Kinder hat. Und doch h�r' ich noch lieber von Soldaten, als ich sie sehe. Buyck. Das sollt' ich �bel nehmen. Jetter. Auf Euch ist's nicht gesagt, Landsmann. Wie wir die spanischen Besatzungen los waren, holten wir wieder Atem. Soest. Gelt! die lagen dir am schwersten auf? Jetter. Vexier Er sich. Soest. Die hatten scharfe Einquartierung bei dir. Jetter. Halt dein Maul. Soest. Sie hatten ihn vertrieben aus der K�che, dem Keller, der Stube--dem Bette. (Sie lachen.) Jetter. Du bist ein Tropf. Buyck. Friede, ihr Herren! Mu� der Soldat Friede rufen?--Nun, da ihr von uns nichts h�ren wollt, nun bringt auch eure Gesundheit aus, eine b�rgerliche Gesundheit. Jetter. Dazu sind wir bereit! Sicherheit und Ruhe! Soest. Ordnung und Freiheit! Buyck. Brav! das sind auch wir zufrieden. (Sie sto�en an und wiederholen fr�hlich die Worte, doch so, da� jeder ein anders ausruft, und es eine Art Kanon wird. Der Alte horcht und f�llt endlich auch mit ein.) Alle. Sicherheit und Ruhe! Ordnung und Freiheit! Palast der Regentin. Margarete von Parma in Jagdkleidern. Hofleute. Pagen. Bediente. Regentin. Ihr stellt das Jagen ab, ich werde heut' nicht reiten. Sagt Machiavellen, er soll zu mir kommen. (Alle gehen ab.) Der Gedanke an diese schrecklichen Begebenheiten l��t mir keine Ruhe! Nichts kann mich erg�tzen, nichts mich zerstreuen; immer sind diese Bilder, diese Sorgen vor mir. Nun wird der K�nig sagen, dies sei'n die Folgen meiner G�te, meiner Nachsicht; und doch sagt mir mein Gewissen jeden Augenblick, das R�tlichste, das Beste gethan zu haben. Sollte ich fr�her mit dem Sturme des Grimmes diese Flammen anfachen und umhertreiben? Ich hoffte sie zu umstellen, sie in sich selbst zu versch�tten. Ja, was ich mir selbst sage, was ich wohl wei�, entschuldigt mich vor mir selbst; aber wie wird es mein Bruder aufnehmen? Denn, ist es zu leugnen? Der �bermut der fremden Lehrer hat sich t�glich erh�ht; sie haben unser Heiligtum gel�stert, die stumpfen Sinne des P�bels zerr�ttet und den Schwindelgeist unter sie gebannt. Unreine Geister haben sich unter die Aufr�hrer gemischt, und schreckliche Thaten sind geschehen, die zu denken schauderhaft ist und die ich nun einzeln nach Hofe zu berichten habe, schnell und einzeln, damit mir der allgemeine Ruf nicht zuvorkomme, damit der K�nig nicht denke, man wolle noch mehr verheimlichen. Ich sehe kein Mittel, weder strenges noch gelindes, dem �bel zu steuern. O was sind wir Gro�en auf der Woge der Menschheit? Wir glauben sie zu beherrschen, und sie treibt uns auf und nieder, hin und her. (Machiavell tritt auf.) Regentin. Sind die Briefe an den K�nig aufgesetzt? Machiavell. In einer Stunde werdet Ihr sie unterschreiben k�nnen. Regentin. Habt Ihr den Bericht ausf�hrlich genug gemacht? Machiavell. Ausf�hrlich und umst�ndlich, wie es der K�nig liebt. Ich erz�hle, wie zuerst um St. Omer die bilderst�rmerische Wut sich zeigt. Wie eine rasende Menge, mit St�ben, Beilen, H�mmern, Leitern, Stricken versehen, von wenig Bewaffneten begleitet, erst Kapellen, Kirchen und Kl�ster anfallen, die And�chtigen verjagen, die verschlossenen Pforten aufbrechen, alles umkehren, die Alt�re niederrei�en, die Statuen der Heiligen zerschlagen, alle Gem�lde verderben, alles, was sie nur Geweihtes, Geheiligtes antreffen, zerschmettern, zerrei�en, zertreten. Wie sich der Haufe unterwegs vermehrt, die Einwohner von Ypern ihnen die Thore er�ffnen. Wie sie den Dom mit unglaublicher Schnelle verw�sten, die Bibliothek des Bischofs verbrennen. Wie eine gro�e Menge Volks, von gleichem Unsinn ergriffen, sich �ber Menin, Comines, Verwich, Lille verbreitet, nirgend Widerstand findet, und wie fast durch ganz Flandern in einem Augenblicke die ungeheure Verschw�rung sich erkl�rt und ausgef�hrt ist. Regentin. Ach, wie ergreift mich aufs neue der Schmerz bei deiner Wiederholung! Und die Furcht gesellt sich dazu, das �bel werde nur gr��er und gr��er werden. Sagt mir Eure Gedanken, Machiavell! Machiavell. Verzeihen Eure Hoheit, meine Gedanken sehen Grillen so �hnlich; und wenn Ihr auch immer mit meinen Diensten zufrieden wart, habt Ihr doch selten meinem Rat folgen m�gen. Ihr sagtet oft im Scherze: "Du siehst zu weit, Machiavell! Du solltest Geschichtschreiber sein. Wer handelt, mu� f�rs N�chste sorgen." Und doch, habe ich diese Geschichte nicht voraus erz�hlt? Hab' ich nicht alles voraus gesehen? Regentin. Ich sehe auch viel voraus, ohne es �ndern zu k�nnen. Machiavell. Ein Wort f�r tausend: Ihr unterdr�ckt die neue Lehre nicht! La�t sie gelten, sondert sie von den Rechtgl�ubigen, gebt ihnen Kirchen, fa�t sie in die b�rgerliche Ordnung, schr�nkt sie ein; und so habt Ihr die Aufr�hrer auf einmal zur Ruhe gebracht. Jede andern Mittel sind vergeblich, und Ihr verheert das Land. Regentin. Hast du vergessen, mit welchem Abscheu mein Bruder selbst die Frage verwarf, ob man die neue Lehre dulden k�nne? Wei�t du nicht, wie er mir in jedem Briefe die Erhaltung des wahren Glaubens aufs eifrigste empfiehlt? da� er Ruhe und Einigkeit auf Kosten der Religion nicht hergestellt wissen will? H�lt er nicht selbst in den Provinzen Spione, die wir nicht kennen, um zu erfahren, wer sich zu der neuen Meinung hin�berneigt? Hat er nicht zu unsrer Verwunderung uns diesen und jenen genannt, der sich in unsrer N�he heimlich der Ketzerei schuldig machte? Befiehlt er nicht Strenge und Sch�rfe? Und ich soll gelind sein? Ich soll Vorschl�ge thun, da� er nachsehe, da� er dulde? W�rde ich nicht alles Vertrauen, allen Glauben bei ihm verlieren? Machiavell. Ich wei� wohl; der K�nig befiehlt, er l��t Euch seine Absichten wissen. Ihr sollt Ruhe und Friede wieder herstellen durch ein Mittel, das die Gem�ter noch mehr erbittert, das den Krieg unvermeidlich an allen Enden anblasen wird. Bedenkt, was Ihr thut! Die gr��ten Kaufleute sind angesteckt, der Adel, das Volk, die Soldaten. Was hilft es, auf seinen Gedanken beharren, wenn sich um uns alles �ndert? M�chte doch ein guter Geist Philippen eingeben, da� es einem K�nige anst�ndiger ist, B�rger zweierlei Glaubens zu regieren, als sie durch einander aufzureiben. Regentin. Solch ein Wort nie wieder! Ich wei� wohl, da� Politik selten Treu' und Glauben halten kann, da� sie Offenheit, Gutherzigkeit, Nachgiebigkeit aus unsern Herzen ausschlie�t. In weltlichen Gesch�ften ist das leider nur zu wahr; sollen wir aber auch mit Gott spielen, wie unter einander? Sollen wir gleichg�ltig gegen unsere bew�hrte Lehre sein, f�r die so viele ihr Leben aufgeopfert haben? Die sollten wir hingeben an hergelaufne, ungewisse, sich selbst widersprechende Neuerungen? Machiavell. Denkt nur deswegen nicht �bler von mir. Regentin. Ich kenne dich und deine Treue, und wei�, da� einer ein ehrlicher und verst�ndiger Mann sein kann, wenn er gleich den n�chsten, besten Weg zum Heil seiner Seele verfehlt hat. Es sind noch andere, Machiavell, M�nner, die ich sch�tzen und tadeln mu�. Machiavell. Wen bezeichnet Ihr mir? Regentin. Ich kann es gestehen, da� mir Egmont heute einen recht innerlichen, tiefen Verdru� erregte. Machiavell. Durch welches Betragen? Regentin. Durch sein gew�hnliches, durch Gleichg�ltigkeit und Leichtsinn. Ich erhielt die schreckliche Botschaft, eben als ich, von vielen und ihm begleitet, aus der Kirche ging. Ich hielt meinen Schmerz nicht an, ich beklagte mich laut und rief, indem ich mich zu ihm wendete: "Seht, was in Eurer Provinz entsteht! Das duldet Ihr, Graf, von dem der K�nig sich alles versprach?" Machiavell. Und was antwortete er? Regentin. Als wenn es nichts, als wenn es eine Nebensache w�re, versetzte er: W�ren nur erst die Niederl�nder �ber ihre Verfassung beruhigt! Das �brige w�rde sich leicht geben. Machiavell. Vielleicht hat er wahrer als klug und fromm gesprochen. Wie soll Zutrauen entstehen und bleiben, wenn der Niederl�nder sieht, da� es mehr um seine Besitzt�mer als um sein Wohl, um seiner Seele Heil zu thun ist? Haben die neuen Bisch�fe mehr Seelen gerettet als fette Pfr�nden geschmaust, und sind es nicht meist Fremde? Noch werden alle Statthalterschaften mit Niederl�ndern besetzt; lassen sich es die Spanier nicht zu deutlich merken, da� sie die gr��te, unwiderstehlichste Begierde nach diesen Stellen empfinden? Will ein Volk nicht lieber nach seiner Art von den Seinigen regieret werden, als von Fremden, die erst im Lande sich wieder Besitzt�mer auf Unkosten aller zu erwerben suchen, die einen fremden Ma�stab mitbringen und unfreundlich und ohne Teilnehmung herrschen? Regentin. Du stellst dich auf die Seite der Gegner. Machiavell. Mit dem Herzen gewi� nicht; und wollte, ich k�nnte mit dem Verstande ganz auf der unsrigen sein. Regentin. Wenn du so willst, so th�t' es not, ich tr�te ihnen meine Regentschaft ab; denn Egmont und Oranien machten sich gro�e Hoffnung, diesen Platz einzunehmen. Damals waren sie Gegner; jetzt sind sie gegen mich verbunden, sind Freunde, unzertrennliche Freunde geworden. Machiavell. Ein gef�hrliches Paar. Regentin. Soll ich aufrichtig reden, ich f�rchte Oranien, und ich f�rchte f�r Egmont. Oranien sinnt nichts Gutes, seine Gedanken reichen in die Ferne, er ist heimlich, scheint alles anzunehmen, widerspricht nie, und in tiefster Ehrfurcht, mit gr��ter Vorsicht thut er, was ihm beliebt. Machiavell. Recht im Gegenteil geht Egmont einen freien Schritt, als wenn die Welt ihm geh�rte. Regentin. Er tr�gt das Haupt so hoch, als wenn die Hand der Majest�t nicht �ber ihm schwebte. Machiavell. Die Augen des Volks sind alle nach ihm gerichtet, und die Herzen h�ngen an ihm. Regentin. Nie hat er einen Schein vermieden; als wenn niemand Rechenschaft von ihm zu fordern h�tte. Noch tr�gt er den Namen Egmont. Graf Egmont freut ihn sich nennen zu h�ren; als wollte er nicht vergessen, da� seine Vorfahren Besitzer von Geldern waren. Warum nennt er sich nicht Prinz von Gaure, wie es ihm zukommt? Warum thut er das? Will er erloschne Rechte wieder geltend machen? Machiavell. Ich halte ihn f�r einen treuen Diener des K�nigs. Regentin. Wenn er wollte, wie verdient k�nnte er sich um die Regierung machen, anstatt da� er uns schon, ohne sich zu nutzen, uns�glichen Verdru� gemacht hat. Seine Gesellschaften, Gastmahle und Gelage haben den Adel mehr verbunden und verkn�pft als die gef�hrlichsten heimlichen Zusammenk�nfte. Mit seinen Gesundheiten haben die G�ste einen dauernden Rausch, einen nie sich verziehenden Schwindel gesch�pft. Wie oft setzt er durch seine Scherzreden die Gem�ter des Volks in Bewegung, und wie stutzte der P�bel �ber die neuen Livreen, �ber die th�richten Abzeichen der Bedienten! Machiavell. Ich bin �berzeugt, es war ohne Absicht. Regentin. Schlimm genug. Wie ich sage: er schadet uns und n�tzt sich nicht. Er nimmt das Ernstliche scherzhaft, und wir, um nicht m��ig und nachl�ssig zu scheinen, m�ssen das Scherzhafte ernstlich nehmen. So hetzt eins das andre; und was man abzuwenden sucht, das macht sich erst recht. Er ist gef�hrlicher als ein entschiednes Haupt einer Verschw�rung; und ich m��te mich sehr irren, wenn man ihm bei Hofe nicht alles gedenkt. Ich kann nicht leugnen, es vergeht wenig Zeit, da� er mich nicht empfindlich, sehr empfindlich macht. Machiavell. Er scheint mir in allem nach seinem Gewissen zu handeln. Regentin. Sein Gewissen hat einen gef�lligen Spiegel. Sein Betragen ist oft beleidigend. Er sieht oft aus, als wenn er in der v�lligen �berzeugung lebe, er sei Herr, und wolle es uns nur aus Gef�lligkeit nicht f�hlen lassen, wolle uns so gerade nicht zum Lande hinausjagen; es werde sich schon geben. Machiavell. Ich bitte Euch, legt seine Offenheit, sein gl�ckliches Blut, das alles Wichtige leicht behandelt, nicht zu gef�hrlich aus. Ihr schadet nur ihm und Euch. Regentin. Ich lege nichts aus; ich spreche nur von den unvermeidlichen Folgen, und ich kenne ihn. Sein niederl�ndischer Adel und sein golden Vlie� vor der Brust st�rken sein Vertrauen, seine K�hnheit. Beides kann ihn vor einem schnellen, willk�rlichen Unmut des K�nigs sch�tzen. Untersuch' es genau; an dem ganzen Ungl�ck, das Flandern trifft, ist er doch nur allein schuld. Er hat zuerst den fremden Lehrern nachgesehn, hat's so genau nicht genommen, und vielleicht sich heimlich gefreut, da� wir etwas zu schaffen hatten. La� mich nur! Was ich auf dem Herzen habe, soll bei dieser Gelegenheit davon. Und ich will die Pfeile nicht umsonst verschie�en; ich wei�, wo er empfindlich ist. Er ist auch empfindlich. Machiavell. Habt Ihr den Rat zusammenberufen lassen? Kommt Oranien auch? Regentin. Ich habe nach Antwerpen um ihn geschickt. Ich will ihnen die Last der Verantwortung nahe genug zuw�lzen; sie sollen sich mit mir dem �bel ernstlich entgegensetzen oder sich auch als Rebellen erkl�ren. Eile, da� die Briefe fertig werden, und bringe mir sie zur Unterschrift. Dann sende schnell den bew�hrten Vaska nach Madrid; er ist unerm�det und treu; da� mein Bruder zuerst durch ihn die Nachricht erfahre, da� der Ruf ihn nicht �bereile. Ich will ihn selbst noch sprechen, eh' er abgeht. Machiavell. Eure Befehle sollen schnell und genau befolgt werden. B�rgerhaus. Klare. Klarens Mutter. Brackenburg. Klare. Wollt Ihr mir nicht das Garn halten, Brackenburg? Brackenburg. Ich bitt' Euch, verschont mich, Kl�rchen. Klare. Was habt Ihr wieder? Warum versagt Ihr mir diesen kleinen Liebesdienst? Brackenburg. Ihr bannt mich mit dem Zwirn so fest vor Euch hin, ich kann Euern Augen nicht ausweichen. Klare. Grillen! kommt und haltet! Mutter (im Sessel strickend). Singt doch eins! Brackenburg sekundiert so h�bsch. Sonst wart ihr lustig, und ich hatte immer was zu lachen. Brackenburg. Sonst. Klare. Wir wollen singen. Brackenburg. Was Ihr wollt. Klare. Nur h�bsch munter und frisch weg! Es ist ein Soldatenliedchen, mein Leibst�ck. (Sie wickelt Garn und singt mit Brackenburg.) Die Trommel ger�hret! Das Pfeifchen gespielt! Mein Liebster gewaffnet Dem Haufen befiehlt, Die Lanze hoch f�hret, Die Leute regieret. Wie klopft mir das Herze! Wie wallt mir das Blut! O h�tt' ich ein W�mslein Und Hosen und Hut! Ich folgt' ihm zum Thor 'naus Mit mutigem Schritt, Ging' durch die Provinzen, Ging' �berall mit. Die Feinde schon weichen, Wir schie�en darein! Welch Gl�ck sondergleichen, Ein Mannsbild zu sein! (Brackenburg hat unter dem Singen Kl�rchen oft angesehen; zuletzt bleibt ihm die Stimme stocken, die Thr�nen kommen ihm in die Augen, er l��t den Strang fallen und geht ans Fenster. Kl�rchen singt das Lied allein aus, die Mutter winkt ihr halb unwillig, sie steht auf, geht einige Schritte nach ihm hin, kehrt halb unschl�ssig wieder um und setzt sich.) Mutter. Was giebt's auf der Gasse, Brackenburg? Ich h�re marschieren. Brackenburg. Es ist die Leibwache der Regentin. Klare. Um diese Stunde? Was soll das bedeuten? (Sie steht auf und geht an das Fenster zu Brackenburg.) Das ist nicht die t�gliche Wache, das sind weit mehr! Fast alle ihre Haufen. O Brackenburg, geht! h�rt einmal, was es giebt? Es mu� etwas Besonderes sein. Geht, guter Brackenburg, thut mir den Gefallen. Brackenburg. Ich gehe! Ich bin gleich wieder da! (Er reicht ihr abgehend die Hand; sie gibt ihm die ihrige.) Mutter. Du schickst ihn schon wieder weg. Klare. Ich bin neugierig. Und auch, verdenkt mir's nicht, seine Gegenwart thut mir weh. Ich wei� immer nicht, wie ich mich gegen ihn betragen soll. Ich habe Unrecht gegen ihn, und mich nagt's am Herzen, da� er es so lebendig f�hlt.--Kann ich's doch nicht �ndern! Mutter. Es ist ein so treuer Bursche. Klare. Ich kann's auch nicht lassen, ich mu� ihm freundlich begegnen. Meine Hand dr�ckt sich oft unversehens zu, wenn die seine mich so leise, so liebevoll anfa�t. Ich mache mir Vorw�rfe, da� ich ihn betr�ge, da� ich in seinem Herzen eine vergebliche Hoffnung n�hre. Ich bin �bel dran. Wei� Gott, ich betr�g' ihn nicht. Ich will nicht, da� er hoffen soll, und ich kann ihn doch nicht verzweifeln lassen. Mutter. Das ist nicht gut. Klare. Ich hatte ihn gern und will ihm auch noch wohl in der Seele. Ich h�tte ihn heiraten k�nnen, und glaube, ich war nie in ihn verliebt. Mutter. Gl�cklich w�rst du immer mit ihm gewesen. Klare. W�re versorgt und h�tte ein ruhiges Leben. Mutter. Und das ist alles durch deine Schuld verscherzt. Klare. Ich bin in einer wunderlichen Lage. Wenn ich so nachdenke, wie es gegangen ist, wei� ich's wohl und wei� es nicht. Und dann darf ich Egmont nur wieder ansehen, wird mir alles sehr begreiflich, ja, w�re mir weit mehr begreiflich. Ach, was ist's ein Mann! Alle Provinzen beten ihn an, und ich in seinem Arm sollte nicht das gl�cklichste Gesch�pf von der Welt sein? Mutter. Wie wird's in der Zukunft werden? Klare. Ach, ich frage nur, ob er mich liebt; und ob er mich liebt, ist das eine Frage? Mutter. Man hat nichts als Herzensangst mit seinen Kindern. Wie das ausgehen wird? Immer Sorge und Kummer! Es geht nicht gut aus! Du hast dich ungl�cklich gemacht! mich ungl�cklich gemacht. Klare (gelassen). Ihr lie�et es doch im Anfange. Mutter. Leider war ich zu gut, bin immer zu gut. Klare. Wenn Egmont vorbeiritt und ich ans Fenster lief, schaltet Ihr mich da? Tratet Ihr nicht selbst ans Fenster? Wenn er heraufsah, l�chelte, nickte, mich gr��te, war es Euch zuwider? Fandet Ihr Euch nicht selbst in Eurer Tochter geehrt? Mutter. Mache mir noch Vorw�rfe. Klare (ger�hrt). Wenn er nun �fter die Stra�e kam und wir wohl f�hlten, da� er um meinetwillen den Weg machte, bemerktet Ihr's nicht selbst mit heimlicher Freude? Rieft Ihr mich ab, wenn ich hinter den Scheiben stand und ihn erwartete? Mutter. Dachte ich, da� es so weit kommen sollte? Klare (mit stockender Stimme und zur�ckgehaltenen Thr�nen). Und wie er uns abends, in den Mantel eingeh�llt, bei der Lampe �berraschte, wer war gesch�ftig, ihn zu empfangen, da ich auf meinem Stuhl wie angekettet und staunend sitzen blieb? Mutter. Und konnte ich f�rchten, da� diese ungl�ckliche Liebe das kluge Kl�rchen so bald hinrei�en w�rde? Ich mu� es nun tragen, da� meine Tochter-- Klare (mit ausbrechenden Thr�nen). Mutter! Ihr wollt's nun! Ihr habt Eure Freude, mich zu �ngstigen. Mutter (weinend). Weine noch gar! mache mich noch elender durch deine Betr�bnis! Ist mir's nicht Kummer genug, da� meine einzige Tochter ein verworfenes Gesch�pf ist? Klare (aufstehend und kalt). Verworfen? Egmonts Geliebte verworfen?-- Welche F�rstin neidete nicht das arme Kl�rchen um den Platz an seinem Herzen! O Mutter--meine Mutter, so redetet Ihr sonst nicht. Liebe Mutter, seid gut! Das Volk, was das denkt, die Nachbarinnen, was die murmeln--Diese Stube, dieses kleine Haus ist ein Himmel, seit Egmonts Liebe drin wohnt. Mutter. Man mu� ihm hold sein! das ist wahr. Er ist immer so freundlich, frei und offen. Klare. Es ist keine falsche Ader an ihm. Seht, Mutter, und er ist doch der gro�e Egmont. Und wenn er zu mir kommt, wie er so lieb ist, so gut! wie er mir seinen Stand, seine Tapferkeit gerne verb�rge! wie er um mich besorgt ist! so nur Mensch, nur Freund, nur Liebster. Mutter. Kommt er wohl heute? Klare. Habt Ihr mich nicht oft ans Fenster gehen sehn? Habt Ihr nicht bemerkt, wie ich horche, wenn's an der Th�r rauscht? Ob ich schon wei�, da� er vor Nacht nicht kommt, vermut' ich ihn doch jeden Augenblick, von morgens an, wenn ich aufstehe. W�r' ich nur ein Bube und k�nnte immer mit ihm gehen, zu Hufe und �berall hin! K�nnt' ihm die Fahne nachtragen in der Schlacht!-- Mutter. Du warst immer so ein Springinsfeld; als ein kleines Kind schon, bald toll, bald nachdenklich. Ziehst du dich nicht ein wenig besser an? Klare. Vielleicht, Mutter! wenn ich Langeweile habe.--Gestern, denkt, gingen von seinen Leuten vorbei und sangen Lobliedchen auf ihn. Wenigstens war sein Name in den Liedern; das �brige konnt' ich nicht verstehn. Das Herz schlug mir bis an den Hals.--Ich h�tte sie gern zur�ckgerufen, wenn ich mich nicht gesch�mt h�tte. Mutter, Nimm dich in acht! Dein heftiges Wesen verdirbt noch alles; du verr�tst dich offenbar vor den Leuten. Wie neulich bei dem Vetter, wie du den Holzschnitt und die Beschreibung fandst und mit einem Schrei riefst: Graf Egmont!--Ich ward feuerrot. Klare. H�tt' ich nicht schreien sollen? Es war die Schlacht bei Gravelingen; und ich finde oben im Bilde den Buchstaben C. und suche unten in der Beschreibung C. Steht da: "Graf Egmont, dem das Pferd unter dem Leibe totgeschossen wird." Mich �berlief's--und hernach mu�t ich lachen �ber den holzgeschnitzten Egmont, der so gro� war als der Turm von Gravelingen gleich dabei und die englischen Schiffe an der Seite.--Wenn ich mich manchmal erinnere, wie ich mir sonst eine Schlacht vorgestellt, und was ich mir als M�dchen f�r ein Bild vom Grafen Egmont machte, wenn sie von ihm erz�hlten, und von allen Grafen und F�rsten--und wie mir's jetzt ist! (Brackenburg kommt.) Klare. Wie stehts? Brackenburg. Man wei� nichts Gewisses. In Flandern soll neuerdings ein Tumult entstanden sein; die Regentin soll besorgen, er m�chte sich hieher verbreiten. Das Schlo� ist stark besetzt, die B�rger sind zahlreich an den Thoren, das Volk summt in den Gassen.--Ich will nur schnell zu meinem alten Vater. (Als wollt' er gehen.) Klare. Sieht man Euch morgen? Ich will mich ein wenig anziehen. Der Vetter kommt, und ich sehe gar zu liederlich aus. Helft mir einen Augenblick, Mutter.--Nehmt das Buch mit, Brackenburg, und bringt mir wieder so eine Historie. Mutter. Lebt wohl! Brackenburg (seine Hand reichend). Eure Hand! Klare (ihre Hand versagend). Wenn Ihr wiederkommt. (Mutter und Tochter ab.) Brackenburg (allein). Ich hatte mir vorgenommen, gerade wieder fortzugehn, und da sie es daf�r aufnimmt und mich gehen l��t, m�cht' ich rasend werden.--Ungl�cklicher! und dich r�hrt deines Vaterlandes Geschick nicht? der wachsende Tumult nicht?--und gleich ist dir Landsmann oder Spanier, und wer regiert und wer Recht hat?--War ich doch ein andrer Junge als Schulknabe!--Wenn da ein Exerzitium aufgegeben war: "Brutus' Rede f�r die Freiheit, zur �bung der Redekunst"; da war doch immer Fritz der erste, und der Rektor sagte: wenn's nur ordentlicher w�re, nur nicht alles so �ber einander gestolpert.--Damals kocht' es und trieb! --Jetzt schlepp' ich mich an den Augen des M�dchens so hin. Kann ich sie doch nicht lassen! Kann sie mich doch nicht lieben!--Ach--Nein--Sie--Sie kann mich nicht ganz verworfen haben.--Nicht ganz--und halb und nichts! --Ich duld' es nicht l�nger!--Sollte es wahr sein, was mir ein Freund neulich ins Ohr sagte? da� sie nachts einen Mann heimlich zu sich einl��t, da sie mich z�chtig immer vor Abend aus dem Hause treibt. Nein, es ist nicht wahr, es ist eine L�ge, eine sch�ndliche verleumderische L�ge! Kl�rchen ist so unschuldig, als ich ungl�cklich bin.--Sie hat mich verworfen, hat mich von ihrem Herzen gesto�en--Und ich soll so fortleben? Ich duld', ich duld' es nicht.--Schon wird mein Vaterland von innerm Zwiste heftiger bewegt, und ich sterbe unter dem Get�mmel nur ab! Ich duld' es nicht!--Wenn die Trompete klingt, ein Schu� f�llt, mir f�hrt's durch Mark und Bein! Ach, es reizt mich nicht, es fordert mich nicht, auch mit einzugreifen, mit zu retten, zu wagen.--Elender, schimpflicher Zustand! Es ist besser, ich end' auf einmal. Neulich st�rzt' ich mich ins Wasser, ich sank--aber die ge�ngstete Natur war st�rker; ich f�hlte, da� ich schwimmen konnte, und rettete mich wider Willen.--K�nnt' ich der Zeiten vergessen, da sie mich liebte, mich zu lieben schien!--Warum hat mir's Mark und Bein durchdrungen, das Gl�ck? Warum haben mir diese Hoffnungen allen Genu� des Lebens aufgezehrt, indem sie mir ein Paradies von weitem zeigten?--Und jener erste Ku�! Jener einzige!--Hier (die Hand auf den Tisch legend), hier waren wir allein--sie war immer gut und freundlich gegen mich gewesen--da schien sie sich zu erweichen--sie sah mich an--alle Sinnen gingen mir um, und ich f�hlte ihre Lippen auf den meinigen.--Und--und nun?--Stirb, Armer! Was zauderst du? (Er zieht ein Fl�schchen aus der Tasche.) Ich will dich nicht umsonst aus meines Bruders Doktork�stchen gestohlen haben, heilsames Gift! Du sollst mir dieses Bangen, diese Schwindel, diese Todesschwei�e auf einmal verschlingen und l�sen. Zweiter Aufzug. Platz in Br�ssel. Jetter und ein Zimmermeister treten zusammen. Zimmermeister. Sagt' ich's nicht voraus? Noch vor acht Tagen auf der Zunft sagt' ich, es w�rde schwere H�ndel geben. Jetter. Ist's denn wahr, da� sie die Kirchen in Flandern gepl�ndert haben? Zimmermeister. Ganz und gar zu Grunde gerichtet haben sie Kirchen und Kapellen. Nichts als die vier nackten W�nde haben sie stehen lassen. Lauter Lumpengesindel! Und das macht unsre gute Sache schlimm. Wir h�tten eher, in der Ordnung, und standhaft, unsere Gerechtsame der Regentin vortragen und drauf halten sollen. Reden wir jetzt, versammeln wir uns jetzt, so hei�t es, wir gesellen uns zu den Aufwieglern. Jetter. Ja, so denkt jeder zuerst: was sollst du mit deiner Nase voran? H�ngt doch der Hals gar nah damit zusammen. Zimmermeister. Mir ist's bange, wenn's einmal unter dem Pack zu l�rmen anf�ngt, unter dem Volk, das nichts zu verlieren hat. Die brauchen das zum Vorwande, worauf wir uns auch berufen m�ssen, und bringen das Land in Ungl�ck. (Soest tritt dazu.) Soest. Guten Tag, ihr Herrn! Was giebt's Neues? Ist's wahr, da� die Bilderst�rmer gerade hierher ihren Lauf nehmen? Zimmermeister. Hier sollen sie nichts anr�hren. Soest. Es trat ein Soldat bei mir ein, Tobak zu kaufen; den fragt' ich aus. Die Regentin, so eine wackre, kluge Frau sie bleibt, diesmal ist sie au�er Fassung. Es mu� sehr arg sein, da� sie sich so geradezu hinter ihre Wache versteckt. Die Burg ist scharf besetzt. Man meint sogar, sie wolle aus der Stadt fl�chten. Zimmermeister. Hinaus soll sie nicht! Ihre Gegenwart besch�tzt uns, und wir wollen ihr mehr Sicherheit verschaffen als ihre Stutzb�rte. Und wenn sie uns unsere Rechte und Freiheiten aufrecht erh�lt, so wollen wir sie auf den H�nden tragen. (Seifensieder tritt dazu.) Seifensieder. Garstige H�ndel! �ble H�ndel! Es wird unruhig und geht schief aus!--H�tet euch, da� ihr stille bleibt, da� man euch nicht auch f�r Aufwiegler h�lt. Soest. Da kommen die sieben Weisen aus Griechenland. Seifensieder. Ich wei�, da sind viele, die es heimlich mit den Calvinisten halten, die auf die Bisch�fe l�stern, die den K�nig nicht scheuen. Aber ein treuer Unterthan, ein aufrichtiger Katholike-- (Es gesellt sich nach und nach allerlei Volk zu ihnen und horcht.) (Vansen tritt dazu.) Vansen. Gott gr��' euch Herren! Was Neues? Zimmermeister. Gebt euch mit dem nicht ab, das ist ein schlechter Kerl. Jetter. Ist es nicht der Schreiber beim Doktor Wiets? Zimmermeister. Er hat schon viele Herren gehabt. Erst war er Schreiber, und wie ihn ein Patron nach dem andern fortjagte, Schelmstreiche halber, pfuscht er jetzt Notaren und Advokaten ins Handwerk, und ist ein Branntweinzapf. (Es kommt mehr Volk zusammen und steht truppweise.) Vansen. Ihr seid auch versammelt, steckt die K�pfe zusammen. Es ist immer redenswert, Soest. Ich denk' auch. Vansen. Wenn jetzt einer oder der andere Herz h�tte, und einer oder der andere den Kopf dazu, wir k�nnten die spanischen Ketten auf einmal sprengen. Soest. Herre! So m��t Ihr nicht reden. Wir haben dem K�nig geschworen. Vansen. Und der K�nig uns. Merkt das. Jetter. Das l��t sich h�ren! Sagt Eure Meinung! Einige andere. Horch, der versteht's! Der hat Pfiffe. Vansen. Ich hatte einen alten Patron, der besa� Pergamente und Briefe von uralten Stiftungen, Kontrakten und Gerechtigkeiten; er hielt auf die rarsten B�cher. In einem stand unsere ganze Verfassung: wie uns Niederl�nder zuerst einzelne F�rsten regierten, alles nach hergebrachten Rechten, Privilegien und Gewohnheiten; wie unsre Vorfahren alle Ehrfurcht f�r ihren F�rsten gehabt, wenn er sie regiert, wie er sollte; und wie sie sich gleich vorsahen, wenn er �ber die Schnur hauen wollte. Die Staaten waren gleich hinterdrein; denn jede Provinz, so klein sie war, hatte ihre Staaten, ihre Landst�nde. Zimmermeister. Haltet Euer Maul! das wei� man lange! Ein jeder rechtschaffene B�rger ist, so viel er braucht, von der Verfassung unterrichtet. Jetter. La�t ihn reden; man erf�hrt immer etwas mehr. Soest. Er hat ganz recht. Mehrere. Erz�hlt! erz�hlt! So was h�rt man nicht alle Tage. Vansen. So seid ihr B�rgersleute! Ihr lebt nur so in den Tag hin; und wie ihr euer Gewerb von euern Eltern �berkommen habt, so la�t ihr auch das Regiment �ber euch schalten und walten, wie es kann und mag. Ihr fragt nicht nach dem Herkommen, nach der Historie, nach dem Recht eines Regenten; und �ber das Vers�umnis haben euch die Spanier das Netz �ber die Ohren gezogen. Soest. Wer denkt da dran? Wenn einer nur das t�gliche Brot hat! Jetter. Verflucht! Warum tritt auch keiner in Zeiten auf und sagt einem so etwas? Vansen. Ich sag' es euch jetzt. Der K�nig in Spanien, der die Provinzen durch gut Gl�ck zusammen besitzt, darf doch nicht drin schalten und walten, anders als die kleinen F�rsten, die sie ehemals einzeln besa�en. Begreift ihr das? Jetter. Erkl�rt's uns. Vansen. Es ist so klar als die Sonne. M��t ihr nicht nach euern Landrechten gerichtet werden? Woher k�me das? Ein B�rger. Wahrlich. Vansen. Hat der Br�sseler nicht ein ander Recht als der Antwerper? der Antwerper als der Genter? Woher k�me denn das? Anderer B�rger. Bei Gott! Vansen. Aber, wenn ihr's so fortlaufen la�t, wird man's euch bald anders weisen. Pfui! Was Karl der K�hne, Friedrich der Krieger, Karl der F�nfte nicht konnten, das thut nun Philipp durch ein Weib. Soest. Ja, ja! Die alten F�rsten haben's auch schon probiert. Vansen. Freilich!--Unsere Vorfahren pa�ten auf. Wie sie einem Herrn gram wurden, fingen sie ihm etwa seinen Sohn und Erben weg, hielten ihn bei sich, und gaben ihn nur auf die besten Bedingungen heraus. Unsere V�ter waren Leute! Die wu�ten was ihnen n�tz war! Die wu�ten etwas zu fassen und fest zu setzen! Rechte M�nner! Daf�r sind aber auch unsere Privilegien so deutlich, unsere Freiheiten so versichert. Seifensieder. Was sprecht Ihr von Freiheiten? Das Volk. Von unsern Freiheiten, von unsern Privilegien! Erz�hlt noch was von unsern Privilegien! Vansen. Wir Brabanter besonders, obgleich alle Provinzen ihre Vorteile haben, wir sind am herrlichsten versehen. Ich habe alles gelesen. Soest. Sagt an. Jetter. La�t h�ren. Ein B�rger. Ich bitt' Euch. Vansen. Erstlich steht geschrieben: Der Herzog von Brabant soll uns ein guter und getreuer Herr sein. Soest. Gut! Steht das so? Jetter. Getreu? Ist das wahr? Vansen. Wie ich euch sage. Er ist uns verpflichtet, wie wir ihm. Zweitens: Er soll keine Macht oder eignen Willen an uns beweisen, merken lassen, oder gedenken zu gestatten, auf keinerlei Weise. Jetter. Sch�n! Sch�n! nicht beweisen. Soest. Nicht merken lassen. Ein anderer. Und nicht gedenken zu gestatten! Das ist der Hauptpunkt. Niemanden gestatten, auf keinerlei Weise. Vansen. Mit ausdr�cklichen Worten. Jetter. Schafft uns das Buch. Ein B�rger. Ja, wir m�ssen's haben. Andere. Das Buch! das Buch! Ein anderer. Wir wollen zu der Regentin gehen mit dem Buche. Ein anderer. Ihr sollt das Wort f�hren, Herr Doktor. Seifensieder. O die Tr�pfe! Andere. Noch etwas aus dem Buche! Seifensieder. Ich schlage ihm die Z�hne in den Hals, wenn er noch ein Wort sagt. Das Volk. Wir wollen sehen, wer ihm etwas thut. Sagt uns was von den Privilegien! Haben wir noch mehr Privilegien? Vansen. Mancherlei, und sehr gute, sehr heilsame. Da steht auch: Der Landsherr soll den geistlichen Stand nicht verbessern oder mehren, ohne Verwilligung des Adels und der St�nde! Merkt das! Auch den Staat des Landes nicht ver�ndern. Soest. Ist das so? Vansen. Ich will's euch geschrieben zeigen von zwei-, dreihundert Jahren her. B�rger. Und wir leiden die neuen Bisch�fe? Der Adel mu� uns sch�tzen, wir fangen H�ndel an! Andere. Und wir lassen uns von der Inquisition ins Bockshorn jagen? Vansen. Das ist eure Schuld. Das Volk. Wir haben noch Egmont! noch Oranien! Die sorgen f�r unser Bestes. Vansen. Eure Br�der in Flandern haben das gute Werk angefangen. Seifensieder. Du Hund! (Er schl�gt ihn.) Andere (widersetzen sich und rufen). Bist du auch ein Spanier? Ein anderer. Was? den Ehrenmann? Ein anderer. Den Gelahrten? (Sie fallen den Seifensieder an.) Zimmermeister. Ums Himmels willen, ruht! (Andere mischen sich in den Streit.) Zimmermeister. B�rger, was soll das? (Buben pfeifen, werfen mit Steinen, hetzen Hunde an, B�rger stehn und gaffen, Volk l�uft zu, andere gehn gelassen auf und ab, andere treiben allerlei Schalkspossen, schreien und jubilieren.) Andere. Freiheit und Privilegien! Privilegien und Freiheit! (Egmont tritt auf mit Begleitung.) Egmont. Ruhig! Ruhig, Leute! Was gibt's? Ruhe! Bringt sie aus einander! Zimmermeister. Gn�diger Herr, Ihr kommt wie ein Engel des Himmels. Stille! seht ihr nichts? Graf Egmont! Dem Grafen Egmont Reverenz! Egmont. Auch hier? Was fangt ihr an? B�rger gegen B�rger! H�lt sogar die N�he unsrer k�niglichen Regentin diesen Unsinn nicht zur�ck? Geht aus einander, geht an euer Gewerbe. Es ist ein �bles Zeichen, wenn ihr an Werktagen feiert. Was war's? (Der Tumult stillt sich nach und nach, und alle stehen um ihn herum.) Zimmermeister. Sie schlagen sich um ihre Privilegien. Egmont. Die sie noch mutwillig zertr�mmern werden--Und wer seid Ihr? Ihr scheint mir rechtliche Leute. Zimmermeister. Das ist unser Bestreben. Egmont. Eures Zeichens? Zimmermeister. Zimmermann und Zunftmeister. Egmont. Und Ihr? Soest. Kr�mer. Egmont. Ihr? Jetter. Schneider. Egmont. Ich erinnere mich, Ihr habt mit an den Livreen f�r meine Leute gearbeitet. Euer Name ist Jetter. Jetter. Gnade, da� Ihr Euch dessen erinnert. Egmont. Ich vergesse niemanden leicht, den ich einmal gesehen und gesprochen habe.--Was an euch ist, Ruhe zu erhalten, Leute, das thut; ihr seid �bel genug angeschrieben. Reizt den K�nig nicht mehr, er hat zuletzt doch die Gewalt in H�nden. Ein ordentlicher B�rger, der sich ehrlich und flei�ig n�hrt, hat �berall soviel Freiheit, als er braucht. Zimmermeister. Ach wohl! das ist eben unsre Not! Die Tagdiebe, die S�ffer, die Faulenzer, mit Euer Gnaden Verlaub, die st�nkern aus Langerweile, und scharren aus Hunger nach Privilegien, und l�gen den Neugierigen und Leichtgl�ubigen was vor, und um eine Kanne Bier bezahlt zu kriegen, fangen sie H�ndel an, die viel tausend Menschen ungl�cklich machen. Das ist ihnen eben recht. Wir halten unsre H�user und Kasten zu gut verwahrt; da m�chten sie gern uns mit Feuerbr�nden davon treiben. Egmont. Allen Beistand sollt ihr finden; es sind Ma�regeln genommen, dem �bel kr�ftig zu begegnen. Steht fest gegen die fremde Lehre und glaubt nicht, durch Aufruhr befestige man Privilegien. Bleibt zu Hause; leidet nicht, da� sie sich auf den Stra�en rotten. Vern�nftige Leute k�nnen viel thun. (Indessen hat sich der gr��te Haufe verlaufen.) Zimmermeister. Danken Euer Excellenz, danken f�r die gute Meinung! Alles, was an uns liegt. (Egmont ab.) Ein gn�diger Herr! der echte Niederl�nder! Gar so nichts Spanisches. Jetter. H�tten wir ihn nur zum Regenten! Man folgt' ihm gerne. Soest. Das l��t der K�nig wohl sein. Den Platz besetzt er immer mit den Seinigen. Jetter. Hast du das Kleid gesehen? Das war nach der neuesten Art, nach spanischem Schnitt. Zimmermeister. Ein sch�ner Herr! Jetter. Sein Hals w�r' ein rechtes Fressen f�r einen Scharfrichter. Soest. Bist du toll? Was kommt dir ein? Jetter. Dumm genug, da� einem so etwas einf�llt.--Es ist mir nun so. Wenn ich einen sch�nen langen Hals sehe, mu� ich gleich wider Willen denken: der ist gut k�pfen.--Die verfluchten Exekutionen! man kriegt sie nicht aus dem Sinne. Wenn die Bursche schwimmen und ich seh' einen nackten Buckel, gleich fallen sie mir zu Dutzenden ein, die ich habe mit Ruten streichen sehen. Begegnet mir ein rechter Wanst, mein' ich, den s�h' ich schon am Pfahl braten. Des Nachts im Traume zwickt mich's an allen Gliedern; man wird eben keine Stunde froh. Jede Lustbarkeit, jeden Spa� hab' ich bald vergessen; die f�rchterlichen Gestalten sind mir wie vor die Stirne gebrannt. Egmonts Wohnung. (Sekret�r an einem Tische mit Papieren, er steht unruhig auf.) Sekret�r. Er kommt immer nicht! und ich warte schon zwei Stunden, die Feder in der Hand, die Papiere vor mir; und eben heute m�cht' ich gern so zeitig fort. Es brennt mir unter den Sohlen! Ich kann vor Ungeduld kaum bleiben. "Sei auf die Stunde da," befahl er mir noch, ehe er wegging; nun kommt er nicht. Es ist so viel zu thun, ich werde vor Mitternacht nicht fertig. Freilich sieht er einem auch einmal durch die Finger. Doch hielt' ich's besser, wenn er strenge w�re und lie�e einen auch wieder zur bestimmten Zeit. Man k�nnte sich einrichten. Von der Regentin ist er nun schon zwei Stunden weg; wer wei�, wen er unterwegs angefa�t hat. (Egmont tritt auf.) Egmont. Wie sieht's aus? Sekret�r. Ich bin bereit, und drei Boten warten. Egmont. Ich bin dir wohl zu lang geblieben; du machst ein verdrie�lich Gesicht. Sekret�r. Eurem Befehl zu gehorchen, wart' ich schon lange. Hier sind die Papiere. Egmont. Donna Elvira wird b�se auf mich werden, wenn sie h�rt, da� ich dich abgehalten habe. Sekret�r. Ihr scherzt. Egmont. Nein, nein. Sch�me dich nicht. Du zeigst einen guten Geschmack. Sie ist h�bsch; und es ist mir ganz recht, da� du auf dem Schlosse eine Freundin hast. Was sagen die Briefe? Sekret�r. Mancherlei, und wenig Erfreuliches. Egmont. Da ist gut, da� wir die Freude zu Hause haben und sie nicht von ausw�rts zu erwarten brauchen. Ist viel gekommen? Sekret�r. Genug, und drei Boten warten. Egmont. Sag' an! das N�tigste. Sekret�r. Es ist alles n�tig. Egmont. Eins nach dem andern, nur geschwind! Sekret�r. Hauptmann Breda schickt die Relation, was weiter in Gent und der umliegenden Gegend vorgefallen. Der Tumult hat sich meistens gelegt. -- Egmont. Er schreibt wohl noch von einzelnen Ungezogenheiten und Tollk�hnheiten? Sekret�r. Ja! Es kommt noch manches vor. Egmont. Verschone mich damit. Sekret�r. Noch sechs sind eingezogen worden, die bei Verwich das Marienbild umgerissen haben. Er fragt an, ob er sie auch wie die andern soll h�ngen lassen. Egmont. Ich bin des H�ngens m�de. Man soll sie durchpeitschen, und sie m�gen gehen. Sekret�r. Es sind zwei Weiber dabei; soll er die auch durchpeitschen? Egmont. Die mag er verwarnen und laufen lassen. Sekret�r. Brink von Bredas Kompagnie will heiraten. Der Hauptmann hofft, Ihr werdet's ihm abschlagen. Es sind so viele Weiber bei dem Haufen, schreibt er, da�, wenn wir ausziehen, es keinem Soldatenmarsch, sondern einem Zigeuner-Geschleppe �hnlich sehen wird. Egmont. Dem mag's noch hingehen! Es ist ein sch�ner junger Kerl; er bat mich noch gar dringend, eh' ich wegging. Aber nun soll's keinem mehr gestattet sein, so leid mir's thut, den armen Teufeln, die ohnedies geplagt genug sind, ihren besten Spa� zu versagen. Sekret�r. Zwei von Euern Leuten, Seter und Hart, haben einem M�del, einer Wirtstochter, �bel mitgespielt. Sie kriegten sie allein, und die Dirne konnte sich ihrer nicht erwehren. Egmont. Wenn es ein ehrlich M�dchen ist, und sie haben Gewalt gebraucht, so soll er sie drei Tage hinter einander mit Ruten streichen lassen, und wenn sie etwas besitzen, soll er so viel davon einziehen, da� dem M�dchen eine Ausstattung gereicht werden kann. Sekret�r. Einer von den fremden Lehrern ist heimlich durch Comines gegangen und entdeckt worden. Er schw�rt, er sei im Begriff, nach Frankreich zu gehen. Nach dem Befehl soll er enthauptet werden. Egmont. Sie sollen ihn in der Stille an die Grenze bringen und ihm versichern, da� er das zweite Mal nicht so wegkommt. Sekret�r. Ein Brief von Euerm Einnehmer. Er schreibt: es komme wenig Geld ein, er k�nne auf die Woche die verlangte Summe schwerlich schicken; der Tumult habe in alles die gr��te Konfusion gebracht. Egmont. Das Geld mu� herbei! er mag sehen, wie er es zusammenbringt. Sekret�r. Er sagt: er werde sein M�glichstes thun, und wolle endlich den Raymond, der Euch so lange schuldig ist, verklagen und in Verhaft nehmen lassen. Egmont. Der hat ja versprochen zu bezahlen. Sekret�r. Das letzte Mal setzte er sich selbst vierzehn Tage. Egmont. So gebe man ihm noch vierzehn Tage; und dann mag er gegen ihn verfahren. Sekret�r. Ihr thut wohl. Es ist nicht Unverm�gen; es ist b�ser Wille. Er macht gewi� Ernst, wenn er sieht, Ihr spa�t nicht.--Ferner sagt der Einnehmer: er wolle den alten Soldaten, den Witwen und einigen andern, denen Ihr Gnadengehalte gebt, die Geb�hr einen halben Monat zur�ckhalten; man k�nne indessen Rat schaffen; sie m�chten sich einrichten. Egmont. Was ist da einzurichten? Die Leute brauchen das Geld n�tiger als ich. Das soll er bleiben lassen. Sekret�r. Woher befehlt Ihr denn, da� er das Geld nehmen soll? Egmont. Darauf mag er denken; es ist ihm im vorigen Briefe schon gesagt. Sekret�r. Deswegen thut er die Vorschl�ge. Egmont. Die taugen nicht; er soll auf was anders sinnen. Er soll Vorschl�ge thun, die annehmlich sind, und vor allem soll er das Geld schaffen. Sekret�r. Ich habe den Brief des Grafen Oliva wieder hieher gelegt. Verzeiht, da� ich Euch daran erinnere. Der alte Herr verdient vor allen andern eine ausf�hrliche Antwort. Ihr wolltet ihm selbst schreiben. Gewi�, er liebt Euch wie ein Vater. Egmont. Ich komme nicht dazu. Und unter vielem Verha�ten ist mir das Schreiben das Verha�teste. Du machst meine Hand ja so gut nach, schreib' in meinem Namen. Ich erwarte Oranien. Ich komme nicht dazu, und w�nschte selbst, da� ihm auf seine Bedenklichkeiten was recht Beruhigendes geschrieben w�rde. Sekret�r. Sagt mir nur ungef�hr Eure Meinung; ich will die Antwort schon aufsetzen und sie Euch vorlegen. Geschrieben soll sie werden, da� sie vor Gericht f�r Eure Hand gelten kann. Egmont. Gieb mir den Brief. (Nachdem er hineingesehen.) Guter ehrlicher Alter! Warst du in deiner Jugend auch wohl so bed�chtig? Erstiegst du nie einen Wall? Bliebst du in der Schlacht, wo es die Klugheit anr�t, hinten?--Der treue Sorgliche! Er will mein Leben und mein Gl�ck, und f�hlt nicht, da� der schon tot ist, der um seiner Sicherheit willen lebt. --Schreib' ihm, er m�ge unbesorgt sein; ich handle, wie ich soll, ich werde mich schon wahren: sein Ansehn bei Hofe soll er zu meinen Gunsten brauchen und meines vollkommnen Dankes gewi� sein. Sekret�r. Nichts weiter? O, er erwartet mehr. Egmont. Was soll ich mehr sagen? Willst du mehr Worte machen, so steht's bei dir. Es dreht sich immer um den einen Punkt: ich soll leben, wie ich nicht leben mag. Da� ich fr�hlich bin, die Sachen leicht nehme, rasch lebe, das ist mein Gl�ck; und ich vertausch' es nicht gegen die Sicherheit eines Totengew�lbes. Ich habe nun zu der spanischen Lebensart nicht einen Blutstropfen in meinen Adern, nicht Lust, meine Schritte nach der neuen bed�chtigen Hof-kadenz zu mustern. Leb' ich nur, um auf's Leben zu denken? Soll ich den gegenw�rtigen Augenblick nicht genie�en, damit ich des folgenden gewi� sei? Und diesen wieder mit Sorgen und Grillen verzehren? Sekret�r. Ich bitt' Euch, Herr, seid nicht so harsch und rauh gegen den guten Mann. Ihr seid ja sonst gegen alle freundlich. Sagt mir ein gef�llig Wort, das den edeln Freund beruhige. Seht, wie sorgf�ltig er ist, wie leis' er Euch ber�hrt. Egmont. Und doch ber�hrt er immer diese Saite. Er wei� von alters her, wie verha�t mir diese Ermahnungen sind; sie machen nur irre, sie helfen nichts. Und wenn ich ein Nachtwandler w�re, und auf dem gef�hrlichen Gipfel eines Hauses spazierte, ist es freundschaftlich, mich beim Namen zu rufen und mich zu warnen, zu wecken und zu t�ten? La�t jeden seines Pfades gehn; er mag sich wahren. Sekret�r. Es ziemt Euch, nicht zu sorgen; aber wer Euch kennt und liebt -- Egmont (in den Brief sehend). Da bringt er wieder die alten M�rchen auf, was wir an einem Abend in leichtem �bermut der Geselligkeit und des Weins getrieben und gesprochen, und was man daraus f�r Folgen und Beweise durchs ganze K�nigreich gezogen und geschleppt habe.--Nun gut! wir haben Schellenkappen, Narrenkutten auf unsrer Diener �rmel sticken lassen, und haben diese tolle Zierde nachher in ein B�ndel Pfeile verwandelt; ein noch gef�hrlicher Symbol f�r alle, die deuten wollen, wo nichts zu deuten ist. Wir haben die und jene Thorheit in einem lustigen Augenblick empfangen gleich und geboren; sind schuld, da� eine ganze edle Schar mit Bettels�cken und mit einem selbstgew�hlten Unnamen dem K�nige seine Pflicht mit spottender Demut ins Ged�chtnis rief; sind schuld--was ist's nun weiter? Ist ein Fastnachtsspiel gleich Hochverrat? Sind uns die kurzen bunten Lumpen zu mi�g�nnen, die ein jugendlicher Mut, eine angefrischte Phantasie um unsers Lebens arme Bl��e h�ngen mag? Wenn ihr das Leben gar zu ernsthaft nehmt, was ist denn dran? Wenn uns der Morgen nicht zu neuen Freuden weckt, am Abend uns keine Lust zu hoffen �brig bleibt, ist's wohl des An- und Ausziehens wert? Scheint mir die Sonne heut', um das zu �berlegen, was gestern war? und um zu raten, zu verbinden, was nicht zu erraten, nicht zu verbinden ist, das Schicksal eines kommenden Tages? Schenke mir diese Betrachtungen; wir wollen sie Sch�lern und H�flingen �berlassen. Die m�gen sinnen und aussinnen, wandeln und schleichen, gelangen wohin sie k�nnen, erschleichen, was sie k�nnen.--Kannst du von allem diesem etwas brauchen, da� deine Epistel kein Buch wird, so ist mir's recht. Dem guten Alten scheint alles viel zu wichtig. So dr�ckt ein Freund, der lang unsre Hand gehalten, sie st�rker noch einmal, wenn er sie lassen will. Sekret�r. Verzeiht mir! Es wird dem Fu�g�nger schwindlig, der einen Mann mit rasselnder Eile daher fahren sieht. Egmont. Kind! Kind! nicht weiter! Wie von unsichtbaren Geistern gepeitscht, gehen die Sonnenpferde der Zeit mit unsers Schicksals leichtem Wagen durch; und uns bleibt nichts, als mutig gefa�t die Z�gel festzuhalten, und bald rechts, bald links, vom Steine hier, vom Sturze da, die R�der wegzulenken. Wohin es geht, wer wei� es? Erinnert er sich doch kaum, woher er kam! Sekret�r. Herr! Herr! Egmont. Ich stehe hoch, und kann und mu� noch h�her steigen; ich f�hle mir Hoffnung, Mut und Kraft. Noch hab' ich meines Wachstums Gipfel nicht erreicht; und steh' ich droben einst, so will ich fest, nicht �ngstlich stehn. Soll ich fallen, so mag ein Donnerschlag, ein Sturmwind, ja ein selbst verfehlter Schritt mich abw�rts in die Tiefe st�rzen; da lieg' ich mit viel Tausenden. Ich habe nie verschm�ht, mit meinen guten Kriegsgesellen um kleinen Gewinst das blutige Los zu werfen; und sollt' ich knickern, wenn's um den ganzen freien Wert des Lebens geht? Sekret�r. O Herr! Ihr wi�t nicht, was f�r Worte Ihr sprecht! Gott erhalt' Euch! Egmont. Nimm deine Papiere zusammen. Oranien kommt. Fertige aus, was am n�tigsten ist, da� die Boten fortkommen, eh' die Thore geschlossen werden. Das andere hat Zeit. Den Brief an den Grafen la� bis morgen; vers�ume nicht, Elviren zu besuchen, und gr��e sie von mir.--Horche, wie sich die Regentin befindet; sie soll nicht wohl sein, ob sie's gleich verbirgt. (Sekret�r ab.) (Oranien kommt.) Egmont. Willkommen, Oranien. Ihr scheint mir nicht ganz frei. Oranien. Was sagt Ihr zu unsrer Unterhaltung mit der Regentin? Egmont. Ich fand in ihrer Art uns aufzunehmen nichts Au�erordentliches. Ich habe sie schon �fter so gesehen. Sie schien mir nicht ganz wohl. Oranien. Merktet Ihr nicht, da� sie zur�ckhaltender war? Erst wollte sie unser Betragen bei dem neuen Aufruhr des P�bels gelassen billigen; nachher merkte sie an, was sich doch auch f�r ein falsches Licht darauf werfen lasse; wich dann mit dem Gespr�che zu ihrem alten gew�hnlichen Diskurs: da� man ihre liebevolle, gute Art, ihre Freundschaft zu uns Niederl�ndern nie genug erkannt, zu leicht behandelt habe, da� nichts einen erw�nschten Ausgang nehmen wolle, da� sie am Ende wohl m�de werden, der K�nig sich zu andern Ma�regeln entschlie�en m�sse. Habt Ihr das geh�rt? Egmont. Nicht alles; ich dachte unterdessen an was anders. Sie ist ein Weib, guter Oranien, und die m�chten immer gern, da� sich alles unter ihr sanftes Joch gelassen schmiegte, da� jeder Herkules die L�wenhaut ablegte und ihren Kunkelhof vermehrte; da�, weil sie friedlich gesinnt sind, die G�rung, die ein Volk ergreift, der Sturm, den m�chtige Nebenbuhler gegen einander erregen, sich durch ein freundlich Wort beilegen lie�e, und die widrigsten Elemente sich zu ihren F��en in sanfter Eintracht vereinigten. Das ist ihr Fall; und da sie es dahin nicht bringen kann, so hat sie keinen Weg, als launisch zu werden, sich �ber Undankbarkeit, Unweisheit zu beklagen, mit schrecklichen Aussichten in die Zukunft zu drohen, und zu drohen, da� sie--fortgehn will. Oranien. Glaubt Ihr dasmal nicht, da� sie ihre Drohung erf�llt? Egmont. Nimmermehr! Wie oft habe ich sie schon reisefertig gesehn! Wo will sie denn hin? Hier Statthalterin, K�nigin; glaubst du, da� sie es unterhalten wird, am Hofe ihres Bruders unbedeutende Tage abzuhaspeln? oder nach Italien zu gehen und sich in alten Familienverh�ltnissen herumzuschleppen? Oranien. Man h�lt sie dieser Entschlie�ung nicht f�hig, weil Ihr sie habt zaudern, weil Ihr sie habt zur�cktreten sehn; dennoch liegt's wohl in ihr; neue Umst�nde treiben sie zu dem lang verz�gerten Entschlu�. Wenn sie ginge? und der K�nig schickte einen andern? Egmont. Nun, der w�rde kommen, und w�rde eben auch zu thun finden. Mit gro�en Planen, Projekten und Gedanken w�rde er kommen, wie er alles zurecht r�cken, unterwerfen und zusammenhalten wolle; und w�rde heut' mit dieser Kleinigkeit, morgen mit einer andern zu thun haben, �bermorgen jene Hindernis finden, einen Monat mit Entw�rfen, einen andern mit Verdru� �ber fehlgeschlagne Unternehmen, ein halb Jahr in Sorgen �ber eine einzige Provinz zubringen. Auch ihm wird die Zeit vergehn, der Kopf schwindeln, und die Dinge wie zuvor ihren Gang halten, da� er, statt weite Meere nach einer vorgezogenen Linie zu durchsegeln, Gott danken mag, wenn er sein Schiff in diesem Sturme vom Felsen h�lt. Oranien. Wenn man nun aber dem K�nig zu einem Versuch riete? Egmont. Der w�re? Oranien. Zu sehen, was der Rumpf ohne Haupt anfinge. Egmont. Wie? Oranien. Egmont, ich trage viele Jahre her alle unsere Verh�ltnisse am Herzen, ich stehe immer wie �ber einem Schachspiele und halte keinen Zug des Gegners f�r unbedeutend; und wie m��ige Menschen mit der gr��ten Sorgfalt sich um die Geheimnisse der Natur bek�mmern, so halt' ich es f�r Pflicht, f�r Beruf eines F�rsten, die Gesinnungen, die Ratschl�ge aller Parteien zu kennen. Ich habe Ursach', einen Ausbruch zu bef�rchten. Der K�nig hat lange nach gewissen Grunds�tzen gehandelt; er sieht, da� er damit nicht auskommt; was ist wahrscheinlicher, als da� er es auf einem andern Wege versucht? Egmont. Ich glaub's nicht. Wenn man alt wird und hat so viel versucht, und es will in der Welt nie zur Ordnung kommen, mu� man es endlich wohl genug haben. Oranien. Eins hat er noch nicht versucht. Egmont. Nun? Oranien. Das Volk zu schonen und die F�rsten zu verderben. Egmont. Wie viele haben das schon lange gef�rchtet. Es ist keine Sorge. Oranien. Sonst war's Sorge; nach und nach ist mir's Vermutung, zuletzt Gewi�heit geworden. Egmont. Und hat der K�nig treuere Diener als uns? Oranien. Wir dienen ihm auf unsere Art; und unter einander k�nnen wir gestehen, da� wir des K�nigs Rechte und die unsrigen wohl abzuw�gen wissen. Egmont. Wer thut's nicht? Wir sind ihm unterthan und gew�rtig in dem, was ihm zukommt. Oranien. Wenn er sich nun aber mehr zuschriebe und Treulosigkeit nennte, was wir hei�en, auf unsere Rechte halten? Egmont. Wir werden uns verteidigen k�nnen. Er rufe die Ritter des Vlie�es zusammen, wir wollen uns richten lassen. Oranien. Und was w�re ein Urteil vor der Untersuchung? eine Strafe vor dem Urteil? Egmont. Eine Ungerechtigkeit, der sich Philipp nie schuldig machen wird; und eine Thorheit, die ich ihm und seinen R�ten nicht zutraue. Oranien. Und wenn sie nun ungerecht und th�richt w�ren? Egmont. Nein, Oranien, es ist nicht m�glich. Wer sollte wagen, Hand an uns zu legen?--Uns gefangen zu nehmen, w�r' ein verlornes und fruchtloses Unternehmen. Nein, sie wagen nicht, das Panier der Tyrannei so hoch aufzustecken. Der Windhauch, der diese Nachricht �ber's Land br�chte, w�rde ein ungeheures Feuer zusammentreiben. Und wo hinaus wollten sie? Richten und verdammen kann nicht der K�nig allein; und wollten sie meuchelm�rderisch an unser Leben?--Sie k�nnen nicht wollen. Ein schrecklicher Bund w�rde in einem Augenblick das Volk vereinigen. Ha� und ewige Trennung vom spanischen Namen w�rde sich gewaltsam erkl�ren. Oranien. Die Flamme w�tete dann �ber unserm Grabe, und das Blut unsrer Feinde fl�sse zum leeren S�hnopfer. La� uns denken, Egmont. Egmont. Wie sollten sie aber? Oranien. Alba ist unterwegs. Egmont. Ich glaub's nicht. Oranien. Ich wei� es. Egmont. Die Regentin wollte nichts wissen. Oranien. Um desto mehr bin ich �berzeugt. Die Regentin wird ihm Platz machen. Seinen Mordsinn kenn' ich, und ein Heer bringt er mit. Egmont. Aufs neue die Provinzen zu bel�stigen? Das Volk wird h�chst schwierig werden. Oranien. Man wird sich der H�upter versichern. Egmont. Nein! Nein! Oranien. La� uns gehen, jeder in seine Provinz. Dort wollen wir uns verst�rken; mit offner Gewalt f�ngt er nicht an. Egmont. M�ssen wir ihn nicht begr��en, wenn er kommt? Oranien. Wir z�gern. Egmont. Und wenn er uns im Namen des K�nigs bei seiner Ankunft fordert? Oranien. Suchen wir Ausfl�chte. Egmont. Und wenn er dringt? Oranien. Entschuldigen wir uns. Egmont. Und wenn er darauf besteht? Oranien. Kommen wir um so weniger. Egmont. Und der Krieg ist erkl�rt, und wir sind die Rebellen. Oranien, la� dich nicht durch Klugheit verf�hren; ich wei�, da� Furcht dich nicht weichen macht. Bedenke den Schritt. Oranien. Ich hab' ihn bedacht. Egmont. Bedenke, wenn du dich irrst, woran du schuld bist: an dem verderblichsten Kriege, der je ein Land verw�stet hat. Dein Weigern ist das Signal, das die Provinzen mit einmal zu den Waffen ruft, das jede Grausamkeit rechtfertigt, wozu Spanien von jeher nur gern den Vorwand gehascht hat. Was wir lange m�hselig gestillt haben, wirst du mit einem Winke zur schrecklichsten Verwirrung aufhetzen. Denk' an die St�dte, die Edeln, das Volk, an die Handlung, den Feldbau, die Gewerbe! und denke die Verw�stung, den Mord!--Ruhig sieht der Soldat wohl im Felde seinen Kameraden neben sich hinfallen; aber den Flu� herunter werden dir die Leichen der B�rger, der Kinder, der Jungfrauen entgegenschwimmen, da� du mit Entsetzen dastehst, und nicht mehr wei�t, wessen Sache du verteidigst, da die zu Grunde gehen, f�r deren Freiheit du die Waffen ergriffst. Und wie wird dir's sein, wenn du dir still sagen mu�t: F�r meine Sicherheit ergriff ich sie. Oranien. Wir sind nicht einzelne Menschen, Egmont. Ziemt es sich, uns f�r Tausende hinzugeben, so ziemt es sich auch, uns f�r Tausende zu schonen. Egmont. Wer sich schont, mu� sich selbst verd�chtig werden. Oranien. Wer sich kennt, kann sicher vor- und r�ckw�rts gehen. Egmont. Das �bel, das du f�rchtest, wird gewi� durch deine That. Oranien. Es ist klug und k�hn, dem unvermeidlichen �bel entgegenzugehn. Egmont. Bei so gro�er Gefahr kommt die leichteste Hoffnung in Anschlag Oranien. Wir haben nicht f�r den leisesten Fu�tritt Platz mehr; der Abgrund liegt hart vor uns. Egmont. Ist des K�nigs Gunst ein so schmaler Grund? Oranien. So schmal nicht, aber schl�pfrig. Egmont. Bei Gott! man thut ihm unrecht. Ich mag nicht leiden, da� man unw�rdig von ihm denkt! Er ist Karls Sohn und keiner Niedrigkeit f�hig. Oranien. Die K�nige thun nichts Niedriges. Egmont. Man sollte ihn kennen lernen, Oranien. Eben diese Kenntnis r�t uns, eine gef�hrliche Probe nicht abzuwarten. Egmont. Keine Probe ist gef�hrlich, zu der man Mut hat. Oranien. Du wirst aufgebracht, Egmont. Egmont. Ich mu� mit meinen Augen sehen. Oranien. O, s�hst du diesmal nur mit den meinigen! Freund, weil du sie offen hast, glaubst du, du siehst. Ich gehe! Warte du Albas Ankunft ab, und Gott sei bei dir! Vielleicht rettet dich mein Weigern. Vielleicht, da� der Drache nichts zu fangen glaubt, wenn er uns nicht beide auf einmal verschlingt. Vielleicht z�gert er, um seinen Anschlag sicherer auszuf�hren; und vielleicht siehest du indes die Sache in ihrer wahren Gestalt. Aber dann schnell! schnell! Rette! rette dich!--Leb' wohl! --La� deiner Aufmerksamkeit nichts entgehen: wie viel Mannschaft er mitbringt, wie er die Stadt besetzt, was f�r Macht die Regentin beh�lt, wie deine Freunde gefa�t sind. Gieb mir Nachricht--Egmont-- Egmont. Was willst du? Oranien (ihn bei der Hand fassend). La� dich �berreden! Geh mit! Egmont. Wie? Thr�nen, Oranien? Oranien. Einen Verlornen zu beweinen, ist auch m�nnlich. Egmont. Du w�hnst mich verloren? Oranien. Du bist's. Bedenke! Dir bleibt nur eine kurze Frist. Leb' wohl! (Ab.) Egmont. (allein). Da� andrer Menschen Gedanken solchen Einflu� auf uns haben! Mir w�r' es nie eingekommen; und dieser Mann tr�gt seine Sorglichkeit in mich her�ber.--Weg!--Das ist ein fremder Tropfen in meinem Blute. Gute Natur, wirf ihn wieder heraus! Und von meiner Stirne die sinnenden Runzeln wegzubaden, giebt es ja wohl noch ein freundlich Mittel. Dritter Aufzug. Palast der Regentin. Margarete von Parma. Regentin. Ich h�tte mir's vermuten sollen. Ha! Wenn man in M�he und Arbeit vor sich hinlebt, denkt man immer, man thue das M�glichste; und der von weitem zusieht und befiehlt, glaubt, er verlange nur das M�gliche. --O die K�nige!--Ich h�tte nicht geglaubt, da� es mich so verdrie�en k�nnte. Es ist so sch�n zu herrschen!--Und abzudanken?--Ich wei� nicht, wie mein Vater es konnte; aber ich will es auch. (Machiavell erscheint im Grunde.) Regentin. Tretet n�her, Machiavell. Ich denke hier �ber den Brief meines Bruders. Machiavell. Ich darf wissen, was er enth�lt? Regentin. So viel z�rtliche Aufmerksamkeit f�r mich, als Sorgfalt f�r seine Staaten. Er r�hmt die Standhaftigkeit, den Flei� und die Treue, womit ich bisher f�r die Rechte Seiner Majest�t in diesen Landen gewacht habe. Er bedauert mich, da� mir das unb�ndige Volk so viel zu schaffen mache. Er ist von der Tiefe meiner Einsichten so vollkommen �berzeugt, mit der Klugheit meines Betragens so au�erordentlich zufrieden, da� ich fast sagen mu�, der Brief ist f�r einen K�nig zu sch�n geschrieben, f�r einen Bruder gewi�. Machiavell. Es ist nicht das erste Mal, da� er Euch seine gerechte Zufriedenheit bezeigt. Regentin. Aber das erste Mal, da� es rednerische Figur ist. Machiavell. Ich versteh' Euch nicht. Regentin. Ihr werdet.--Denn er meint, nach diesem Eingange: ohne Mannschaft, ohne eine kleine Armee werde ich immer hier eine �ble Figur spielen. Wir h�tten, sagt er, unrecht gethan, auf die Klagen der Einwohner unsre Soldaten aus den Provinzen zu ziehen. Eine Besatzung, meint er, die dem B�rger auf dem Nacken lastet, verbiete ihm durch ihre Schwere, gro�e Spr�nge zu machen. Machiavell. Es w�rde die Gem�ter �u�erst aufbringen. Regentin. Der K�nig meint aber, h�rst du?--Er meint, da� ein t�chtiger General, so einer, der gar keine Raison annimmt, gar bald mit Volk und Adel, B�rgern und Bauern fertig werden k�nne;--und schickt deswegen mit einem starken Heere--den Herzog von Alba. Machiavell. Alba? Regentin. Du wunderst dich? Machiavell. Ihr sagt: er schickt. Er fragt wohl, ob er schicken soll? Regentin. Der K�nig fragt nicht; er schickt. Machiavell. So werdet Ihr einen erfahrnen Krieger in Euren Diensten haben. Regentin. In meinen Diensten? Rede g'rad' heraus, Machiavell. Machiavell. Ich m�cht' Euch nicht vorgreifen. Regentin. Und ich m�chte mich verstellen. Es ist mir empfindlich, sehr empfindlich. Ich wollte lieber, mein Bruder sagte, wie er's denkt, als da� er f�rmliche Episteln unterschreibt, die ein Staatssekret�r aufsetzt. Machiavell. Sollte man nicht einsehen?-- Regentin. Und ich kenne sie inwendig und auswendig. Sie m�chten's gern ges�ubert und gekehrt haben: und weil sie selbst nicht zugreifen, so findet ein jeder Vertrauen, der mit dem Besen in der Hand kommt. O, mir ist's, als wenn ich den K�nig und sein Conseil auf dieser Tapete gewirkt s�he. Machiavell. So lebhaft? Regentin. Es fehlt kein Zug. Es sind gute Menschen drunter. Der ehrliche Rodrich, der so erfahren und m��ig ist, nicht zu hoch will und doch nichts fallen l��t, der gerade Alonzo, der flei�ige Freneda, der feste Las Vargas und noch einige, die mitgehen, wenn die gute Partei m�chtig wird. Da sitzt aber der hohl�ugige Toledaner mit der ehrnen Stirne und dem tiefen Feuerblick, murmelt zwischen den Z�hnen von Weiberg�te, unzeitigem Nachgeben, und da� Frauen wohl von zugerittenen Pferden sich tragen lassen, selbst aber schlechte Stallmeister sind, und solche Sp��e, die ich ehemals von den politischen Herren habe mit durchh�ren m�ssen. Machiavell. Ihr habt zu dem Gem�lde einen guten Farbentopf gew�hlt. Regentin. Gesteht nur, Machiavell: In meiner ganzen Schattierung, aus der ich allenfalls malen k�nnte, ist kein Ton so gelbbraun, gallenschwarz, wie Albas Gesichtsfarbe, und als die Farbe, aus der er malt. Jeder ist bei ihm gleich ein Gottesl�sterer, ein Majest�tssch�nder; denn aus diesem Kapitel kann man sie alle sogleich r�dern, pf�hlen, vierteilen und verbrennen.--Das Gute, was ich hier gethan habe, sieht gewi� in der Ferne wie nichts aus, eben weil's gut ist.--Da h�ngt er sich an jeden Mutwillen, der vorbei ist, erinnert an jede Unruhe, die gestillt ist; und es wird dem K�nige vor den Augen so voll Meuterei, Aufruhr und Tollk�hnheit, da� er sich vorstellt, sie fr��en sich hier einander auf, wenn eine fl�chtig vor�bergehende Ungezogenheit eines rohen Volks bei uns lange vergessen ist. Da fa�t er einen recht herzlichen Ha� auf die armen Leute; sie kommen ihm abscheulich, ja wie Tiere und Ungeheuer vor; er sieht sich nach Feuer und Schwert um, und w�hnt, so b�ndige man Menschen. Machiavell. Ihr scheint mir zu heftig, Ihr nehmt die Sache zu hoch. Bleibt Ihr nicht Regentin? Regentin. Das kenn' ich. Er wird eine Instruktion bringen.--Ich bin in Staatsgesch�ften alt genug geworden, um zu wissen, wie man einen verdr�ngt, ohne ihm seine Bestallung zu nehmen.--Erst wird er eine Instruktion bringen, die wird unbestimmt und schief sein; er wird um sich greifen, denn er hat die Gewalt; und wenn ich mich beklage, wird er eine geheime Instruktion vorsch�tzen; wenn ich sie sehen will, wird er mich herumziehen; wenn ich darauf bestehe, wird er mir ein Papier zeigen, das ganz was anders enth�lt; und wenn ich mich da nicht beruhige, gar nicht mehr thun, als wenn ich redete.--Indes wird er, was ich f�rchte, gethan, und was ich w�nsche, weit abw�rts gelenkt haben. Machiavell. Ich wollt', ich k�nnt' Euch widersprechen. Regentin. Was ich mit uns�glicher Geduld beruhigte, wird er durch H�rte und Grausamkeiten wieder aufhetzen; ich werde vor meinen Augen mein Werk verloren sehen, und �berdies noch seine Schuld zu tragen haben. Machiavell. Erwarten's Eure Hoheit. Regentin. So viel Gewalt hab' ich �ber mich, um stille zu sein. La� ihn kommen; ich werde ihm mit der besten Art Platz machen, eh' er mich verdr�ngt. Machiavell. So rasch diesen wichtigen Schritt? Regentin. Schwerer, als du denkst. Wer zu herrschen gewohnt ist, wer's hergebracht hat, da� jeden Tag das Schicksal von Tausenden in seiner Hand liegt, steigt vom Throne wie ins Grab. Aber besser so, als einem Gespenste gleich unter den Lebenden bleiben und mit hohlem Ansehn einen Platz behaupten wollen, den ihm ein anderer abgeerbt hat und nun besitzt und genie�t. Kl�rchens Wohnung. Kl�rchen. Mutter. Mutter. So eine Liebe wie Brackenburgs hab' ich nie gesehen; ich glaubte, sie sei nur in Heldengeschichten. Kl�rchen (geht in der Stube auf und ab, ein Lied zwischen den Lippen summend). Gl�cklich allein Ist die Seele, die liebt. Mutter. Er vermutet deinen Umgang mit Egmont; und ich glaube, wenn du ihm ein wenig freundlich th�test, wenn du wolltest, er heiratete dich noch. Kl�rchen (singt). Freudvoll Und leidvoll, Gedankenvoll sein; Langen Und bangen In schwebender Pein; Himmelhoch jauchzend, Zum Tode betr�bt; Gl�cklich allein Ist die Seele, die liebt. Mutter. La� das Heiopopeio. Kl�rchen. Scheltet mir's nicht; es ist ein kr�ftig Lied. Hab' ich doch schon manchmal ein gro�es Kind damit schlafen gewiegt. Mutter. Du hast doch nichts im Kopfe als deine Liebe. Verg��est du nur nicht alles �ber das eine. Den Brackenburg solltest du in Ehren halten, sag' ich dir. Er kann dich noch einmal gl�cklich machen. Kl�rchen. Er? Mutter. O ja! es kommt eine Zeit!--Ihr Kinder seht nichts voraus und �berhorcht unsre Erfahrungen. Die Jugend und die sch�ne Liebe, alles hat sein Ende; und es kommt eine Zeit, wo man Gott dankt, wenn man irgendwo unterkriechen kann. Kl�rchen (schaudert, schweigt und f�hrt auf). Mutter, la�t die Zeit kommen wie den Tod. Dran vorzudenken ist schreckhaft!--Und wenn er kommt! Wenn wir m�ssen--dann--wollen wir uns geb�rden, wie wir k�nnen.--Egmont, ich dich entbehren!--(In Th�nen.) Nein, es ist nicht m�glich, nicht m�glich. (Egmont in einem Reitermantel, den Hut ins Gesicht gedr�ckt.) Egmont. Kl�rchen! Kl�rchen (thut einen Schrei, f�hrt zur�ck). Egmont! (Sie eilt auf ihn zu.) Egmont! (Sie umarmt ihn, und ruht an ihm.) O du Guter, Lieber, S��er! Kommst du? bist du da? Egmont. Guten Abend, Mutter! Mutter. Gott gr��' Euch, edler Herr! Meine Kleine ist fast vergangen, da� Ihr so lang ausbleibt; sie hat wieder den ganzen Tag von Euch geredet und gesungen. Egmont. Ihr gebt mir doch ein Nachtessen? Mutter. Zu viel Gnade. Wenn wir nur etwas h�tten. Kl�rchen. Freilich! Seid nur ruhig, Mutter; ich habe schon alles darauf eingerichtet, ich habe etwas zubereitet. Verratet mich nicht, Mutter! Mutter. Schmal genug. Kl�rchen. Wartet nur! Und dann denk' ich: wenn er bei mir ist, hab' ich gar keinen Hunger; da sollte er auch keinen gro�en Appetit haben, wenn ich bei ihm bin. Egmont. Meinst du? Kl�rchen (stampft mit dem Fu�e, und kehrt sich unwillig um). Egmont. Wie ist dir? Kl�rchen. Wie seid Ihr heute so kalt! Ihr habt mir noch keinen Ku� angeboten. Warum habt Ihr die Arme in den Mantel gewickelt, wie ein Wochenkind? Ziemt keinem Soldaten noch Liebhaber, die Arme eingewickelt zu haben. Egmont. Zu Zeiten, Liebchen, zu Zeiten. Wenn der Soldat auf der Lauer steht und dem Feinde etwas ablisten m�chte, da nimmt er sich zusammen, fa�t sich selbst in seine Arme und kaut seinen Anschlag reif. Und ein Liebhaber-- Mutter. Wollt Ihr Euch nicht setzen? es Euch nicht bequem machen? Ich mu� in die K�che; Kl�rchen denkt an nichts, wenn Ihr da seid. Ihr m��t f�rlieb nehmen. Egmont. Euer guter Wille ist die beste W�rze. (Mutter ab.) Kl�rchen. Und was w�re denn meine Liebe? Egmont. So viel du willst. Kl�rchen. Vergleicht sie, wenn Ihr das Herz habt. Egmont. Zuv�rderst also. (Er wirft den Mantel ab und steht in einem pr�chtigen Kleide da.) Kl�rchen. O je! Egmont. Nun hab' ich die Arme frei. (Er herzt sie.) Kl�rchen. La�t! Ihr verderbt Euch. (Sie tritt zur�ck.) Wie pr�chtig! da darf ich Euch nicht anr�hren. Egmont. Bist du zufrieden? Ich versprach dir, einmal spanisch zu kommen. Kl�rchen. Ich bat Euch zeither nicht mehr drum; ich dachte, Ihr wolltet nicht.--Ach und das goldne Vlie�! Egmont. Da siehst du's nun. Kl�rchen. Das hat dir der Kaiser umgeh�ngt? Egmont. Ja, Kind! und Kette und Zeichen geben dem, der sie tr�gt, die edelsten Freiheiten. Ich erkenne auf Erden keinen Richter �ber meine Handlungen, als den Gro�meister des Ordens mit dem versammelten Kapitel der Ritter. Kl�rchen. O, du d�rftest die ganze Welt �ber dich richten lassen.--Der Sammet ist gar zu herrlich, und die Passementarbeit! und das Gestickte! --Man wei� nicht, wo man anfangen soll. Egmont. Sieh dich nur satt. Kl�rchen. Und das goldne Vlie�! Ihr erz�hltet mir die Geschichte und sagtet: es sei ein Zeichen alles Gro�en und Kostbaren, was man mit M�h' und Flei� verdient und erwirbt. Es ist sehr kostbar--ich kann's deiner Liebe vergleichen.--Ich trage sie ebenso am Herzen--und hernach-- Egmont. Was willst du sagen? Kl�rchen. Hernach vergleicht sich's auch wieder nicht. Egmont. Wieso? Kl�rchen. Ich habe sie nicht mit M�h' und Flei� erworben, nicht verdient. Egmont. In der Liebe ist es anders. Du verdienst sie, weil du dich nicht darum bewirbst--und die Leute erhalten sie auch meist allein, die nicht darnach jagen. Kl�rchen. Hast du das von dir abgenommen? Hast du diese stolze Anmerkung �ber dich selbst gemacht? du, den alles Volk liebt? Egmont. H�tt' ich nur etwas f�r sie gethan! k�nnt' ich etwas f�r sie thun! Es ist ihr guter Wille, mich zu lieben. Kl�rchen. Du warst gewi� heute bei der Regentin? Egmont. Ich war bei ihr. Kl�rchen. Bist du gut mit ihr? Egmont. Es sieht einmal so aus. Wir sind einander freundlich und dienstlich. Kl�rchen. Und im Herzen? Egmont. Will ich ihr wohl. Jedes hat seine eignen Absichten. Das thut nichts zur Sache. Sie ist eine treffliche Frau, kennt ihre Leute, und s�he tief genug, wenn sie auch nicht argw�hnisch w�re. Ich mache ihr viel zu schaffen, weil sie hinter meinem Betragen immer Geheimnisse sucht, und ich keine habe. Kl�rchen. So gar keine? Egmont. Eh nun! einen kleinen Hinterhalt. Jeder Wein setzt Weinstein in den F�ssern an mit der Zeit. Oranien ist doch noch eine bessere Unterhaltung f�r sie und eine immer neue Aufgabe. Er hat sich in den Kredit gesetzt, da� er immer etwas Geheimes vorhabe; und nun sieht sie immer nach seiner Stirne, was er wohl denken, auf seine Schritte, wohin er sie wohl richten m�chte. Kl�rchen. Verstellt sie sich? Egmont. Regentin, und du fragst? Kl�rchen. Verzeiht, ich wollte fragen: ist sie falsch? Egmont. Nicht mehr und nicht weniger als jeder, der seine Absichten erreichen will. Kl�rchen. Ich k�nnte mich in die Welt nicht finden. Sie hat aber auch einen m�nnlichen Geist, sie ist ein ander Weib als wir N�hterinnen und K�chinnen. Sie ist gro�, herzhaft, entschlossen. Egmont. Ja, wenn's nicht gar zu bunt geht. Diesmal ist sie doch ein wenig aus der Fassung. Kl�rchen. Wieso? Egmont. Sie hat auch ein B�rtchen auf der Oberlippe, und manchmal einen Anfall von Podagra. Eine rechte Amazone! Kl�rchen. Eine majest�tische Frau! Ich scheute mich, vor sie zu treten. Egmont. Du bist doch sonst nicht zaghaft--Es w�re auch nicht Furcht, nur jungfr�uliche Scham. Kl�rchen (schl�gt die Augen nieder, nimmt seine Hand und lehnt sich an ihn). Egmont. Ich verstehe dich! liebes M�dchen! du darfst die Augen aufschlagen. (Er k��t ihre Augen.) Kl�rchen. La� mich schweigen! La� mich dich halten! La� mich dir in die Augen sehen, alles drin finden, Trost und Hoffnung und Freude und Kummer. (Sie umarmt ihn und sieht ihn an.) Sag' mir! Sage! ich begreife nicht! bist du Egmont? der Graf Egmont? der gro�e Egmont, der so viel Aufsehn macht, von dem in den Zeitungen steht, an dem die Provinzen h�ngen? Egmont. Nein, Kl�rchen, das bin ich nicht. Kl�rchen. Wie? Egmont. Siehst du, Kl�rchen!--La� mich sitzen!--(Er setzt sich, sie kniet sich vor ihn auf einen Schemel, legt ihre Arme auf seinen Scho� und sieht ihn an.) Jener Egmont ist ein verdrie�licher, steifer, kalter Egmont, der an sich halten, bald dieses, bald jenes Gesicht machen mu�; geplagt, verkannt, verwickelt ist, wenn ihn die Leute f�r froh und fr�hlich halten; geliebt von einem Volke, das nicht wei�, was es will; geehrt und in die H�he getragen von einer Menge, mit der nichts anzufangen ist; umgeben von Freunden, denen er sich nicht �berlassen darf; beobachtet von Menschen, die ihm auf alle Weise beikommen m�chten; arbeitend und sich bem�hend, oft ohne Zweck, meist ohne Lohn.--O la� mich schweigen, wie es dem ergeht, wie es dem zu Mute ist. Aber dieser, Kl�rchen, der ist ruhig, offen, gl�cklich, geliebt und gekannt von dem besten Herzen, das auch er ganz kennt und mit voller Liebe und Zutrauen an das seine dr�ckt. (Er umarmt sie.) Das ist dein Egmont! Kl�rchen. So la� mich sterben! Die Welt hat keine Freuden auf diese! Vierter Aufzug. Strasse. Jetter. Zimmermeister. Jetter. He! Pst! He, Nachbar, ein Wort! Zimmermeister. Geh deines Pfads, und sei ruhig. Jetter. Nur ein Wort. Nichts Neues? Zimmermeister. Nichts, als da� uns vom neuem zu reden verboten ist. Jetter. Wie? Zimmermeister. Tretet hier ans Haus an! H�tet Euch! Der Herzog von Alba hat gleich bei seiner Ankunft einen Befehl ausgehen lassen, dadurch zwei oder drei, die auf der Stra�e zusammen sprechen, des Hochverrats ohne Untersuchung schuldig erkl�rt sind. Jetter. O weh! Zimmermeister. Bei ewiger Gefangenschaft ist verboten, von Staatssachen zu reden. Jetter. O unsre Freiheit! Zimmermeister. Und bei Todesstrafe soll niemand die Handlungen der Regierung mi�billigen. Jetter. O unsre K�pfe! Zimmermeister. Und mit gro�em Versprechen werden V�ter, M�tter, Kinder, Verwandte, Freunde, Dienstboten eingeladen, was in dem Innersten des Hauses vorgeht, bei dem besonders niedergesetzten Gerichte zu offenbaren. Jetter. Gehn wir nach Hause. Zimmermeister. Und den Folgsamen ist versprochen, da� sie weder an Leibe, noch Ehre, noch Verm�gen einige Kr�nkung erdulden sollen. Jetter. Wie gn�dig! War mir's doch gleich weh, wie der Herzog in die Stadt kam. Seit der Zeit ist mir's, als w�re der Himmel mit einem schwarzen Flor �berzogen und hinge so tief herunter, da� man sich b�cken m�sse, um nicht dran zu sto�en. Zimmermeister. Und wie haben dir seine Soldaten gefallen? Gelt! das ist eine andre Art von Krebsen, als wir sie sonst gewohnt waren. Jetter. Pfui! Es schn�rt einem das Herz ein, wenn man so einen Haufen die Gassen hinab marschieren sieht. Kerzengerad, mit unverwandtem Blick, ein Tritt, so viel ihrer sind. Und wenn sie auf der Schildwache stehen und du gehst an einem vorbei, ist's, als wenn er dich durch und durch sehen wollte, und sieht so steif und m�rrisch aus, da� du auf allen Ecken einen Zuchtmeister zu sehen glaubst. Sie thun mir gar nicht wohl. Unsre Miliz war doch noch ein lustig Volk; sie nahmen sich was heraus, standen mit ausgegr�tschten Beinen da, hatten den Hut �berm Ohr, lebten und lie�en leben; diese Kerle aber sind wie Maschinen, in denen ein Teufel sitzt. Zimmermeister. Wenn so einer ruft: "Halt!" und anschl�gt, meinst du, man hielte? Jetter. Ich w�re gleich des Todes. Zimmermeister. Gehn wir nach Hause. Jetter. Es wird nicht gut. Adieu. (Soest tritt dazu.) Soest. Freunde! Genossen! Zimmermeister. Still! La�t uns gehen! Soest. Wi�t ihr? Jetter. Nur zu viel! Soest. Die Regentin ist weg. Jetter. Nun gnad' uns Gott! Zimmermeister. Die hielt uns noch. Soest. Auf einmal und in der Stille. Sie konnte sich mit dem Herzog nicht vertragen; sie lie� dem Adel melden, sie komme wieder. Niemand glaubt's. Zimmermeister. Gott verzeih's dem Adel, da� er uns diese neue Gei�el �ber den Hals gelassen hat. Sie h�tten es abwenden k�nnen. Unsre Privilegien sind hin. Jetter. Um Gottes willen nichts von Privilegien! Ich wittre den Geruch von einem Exekutionsmorgen; die Sonne will nicht hervor, die Nebel stinken. Soest. Oranien ist auch weg. Zimmermeister. So sind wir denn ganz verlassen! Soest. Graf Egmont ist noch da. Jetter. Gott sei Dank! St�rken ihn alle Heiligen, da� er sein Bestes thut; der ist allein was verm�gend. (Vansen tritt auf.) Vansen. Find' ich endlich ein paar, die noch nicht untergekrochen sind? Jetter. Thut uns den Gefallen und geht f�rba�. Vansen. Ihr seid nicht h�flich. Zimmermeister. Es ist gar keine Zeit zu Komplimenten. Juckt Euch der Buckel wieder? Seid Ihr schon durchgeheilt? Vansen. Fragt einen Soldaten nach seinen Wunden! Wenn ich auf Schl�ge was gegeben h�tte, w�re sein Tage nichts aus mir geworden. Jetter. Es kann ernstlicher werden. Vansen. Ihr sp�rt von dem Gewitter, das aufsteigt, eine erb�rmliche Mattigkeit in den Gliedern, scheint's. Zimmermeister. Deine Glieder werden sich bald wo anders eine Motion machen, wenn du nicht ruhst. Vansen. Armselige M�use, die gleich verzweifeln, wenn der Hausherr eine neue Katze anschafft! Nur ein bi�chen anders; aber wir treiben unser Wesen vor wie nach, seid nur ruhig. Zimmermeister. Du bist ein verwegener Taugenichts. Vansen. Gevatter Tropf! La� du den Herzog nur gew�hren. Der alte Kater sieht aus, als wenn er Teufel statt M�use gefressen h�tte und k�nnte sie nun nicht verdauen. La�t ihn nur erst; er mu� auch essen, trinken, schlafen wie andere Menschen. Es ist mir nicht bange, wenn wir unsere Zeit recht nehmen. Im Anfange geht's rasch; nachher wird er auch finden, da� in der Speisekammer unter den Speckseiten besser leben ist und des Nachts zu ruhen, als auf dem Fruchtboden einzelne M�uschen zu erlisten. Geht nur, ich kenne die Statthalter. Zimmermeister. Was so einem Menschen alles durchgeht! Wenn ich in meinem Leben so etwas gesagt h�tte, hielt' ich mich keine Minute f�r sicher. Vansen. Seid nur ruhig. Gott im Himmel erf�hrt nichts von euch W�rmern, geschweige der Regent. Jetter. L�stermaul! Vansen. Ich wei� andere, denen es besser w�re, sie h�tten statt ihres Heldenmuts eine Schneiderader im Leibe. Zimmermeister. Was wollt Ihr damit sagen? Vansen. Hm! den Grafen mein' ich. Jetter. Egmont! Was soll der f�rchten? Vansen. Ich bin ein armer Teufel und k�nnte ein ganzes Jahr leben von dem, was er in einem Abende verliert. Und doch k�nnt' er mir sein Einkommen eines ganzen Jahres geben, wenn er meinen Kopf auf eine Viertelstunde h�tte. Jetter. Du denkst dich was Rechts. Egmonts Haare sind gescheiter als dein Hirn. Vansen. Red't Ihr! Aber nicht feiner. Die Herren betr�gen sich am ersten. Er sollte nicht trauen. Jetter. Was er schw�tzt! So ein Herr! Vansen. Eben weil er kein Schneider ist! Jetter. Ungewaschen Maul! Vansen. Dem wollt' ich Eure Courage nur eine Stunde in die Glieder w�nschen, da� sie ihm da Unruh' machte und ihn so lange neckte und juckte, bis er aus der Stadt m��te. Jetter. Ihr redet recht unverst�ndig; er ist so sicher wie der Stern am Himmel. Vansen. Hast du nie einen sich schneuzen gesehn? Weg war er! Zimmermeister. Wer will ihm denn was thun? Vansen. Wer will? Willst du's etwa hindern? Willst du einen Aufruhr erregen, wenn sie ihn gefangen nehmen? Jetter. Ah! Vansen. Wollt ihr Eure Rippen f�r ihn wagen? Soest. Eh! Vansen (sie nach�ffend). Ih! Oh! Uh! Verwundert euch durchs ganze Alphabet. So ist's und bleibt's! Gott bewahre ihn! Jetter. Ich erschrecke �ber Eure Unversch�mtheit. So ein edler, rechtschaffener Mann sollte was zu bef�rchten haben? Vansen. Der Schelm sitzt �berall im Vorteil. Auf dem Armens�nderst�hlchen hat er den Richter zum Narren; auf dem Richterstuhl macht er den Inquisiten mit Lust zum Verbrecher. Ich habe so ein Protokoll abzuschreiben gehabt, wo der Kommissarius schwer Lob und Geld von Hofe erhielt, weil er einen ehrlichen Teufel, an den man wollte, zum Schelmen verh�rt hatte. Zimmermeister. Das ist wieder frisch gelogen. Was wollen sie denn heraus verh�ren, wenn einer unschuldig ist? Vansen. O Spatzenkopf! Wo nichts heraus zu verh�ren ist, da verh�rt man hinein. Ehrlichkeit macht unbesonnen, auch wohl trotzig. Da fragt man erst recht sachte weg, und der Gefangene ist stolz auf seine Unschuld, wie sie's hei�en, und sagt alles geradezu, was ein Verst�ndiger verb�rge. Dann macht der Inquisitor aus den Antworten wieder Fragen, und pa�t ja auf, wo irgend ein Widerspr�chelchen erscheinen will; da kn�pft er seinen Strick an, und l��t sich der dumme Teufel betreten, da� er hier etwas zu viel, dort etwas zu wenig gesagt, oder wohl gar aus Gott wei� was f�r einer Grille einen Umstand verschwiegen hat, auch wohl irgend an einem Ende sich hat schrecken lassen: dann sind wir auf dem rechten Weg! Und ich versichre euch, mit mehr Sorgfalt suchen die Bettelweiber nicht die Lumpen aus dem Kehricht, als so ein Schelmenfabrikant aus kleinen, schiefen, verschobenen, verr�ckten, verdr�ckten, geschlossenen, bekannten, geleugneten Anzeichen und Umst�nden sich endlich einen strohlumpenen Vogelscheu zusammenk�nstelt, um wenigstens seinen Inquisiten in effigie h�ngen zu k�nnen. Und Gott mag der arme Teufel danken, wenn er sich noch kann h�ngen sehen. Jetter. Der hat eine gel�ufige Zunge. Zimmermeister. Mit Fliegen mag das angehen. Die Wespen lachen Eures Gespinstes. Vansen. Nachdem die Spinnen sind. Seht, der lange Herzog hat euch so ein rein Ansehn von einer Kreuzspinne; nicht einer dickb�uchigen, die sind weniger schlimm, aber so einer langf��igen, schmalleibigen, die vom Fra�e nicht feist wird und recht d�nne F�den zieht, aber desto z�here. Jetter. Egmont ist Ritter des Goldnen Vlie�es; wer darf Hand an ihn legen? Nur von seinesgleichen kann er gerichtet werden, nur vom gesamten Orden. Dein loses Maul, dein b�ses Gewissen verf�hren dich zu solchem Geschw�tz. Vansen. Will ich ihm darum �bel? Mir kann's recht sein. Es ist ein trefflicher Herr. Ein paar meiner guten Freunde, die anderw�rts schon w�ren gehangen worden, hat er mit einem Buckel voll Schl�ge verabschiedet. Nun geht! Geht! Ich rat' es euch selbst. Dort seh' ich wieder eine Runde antreten; die sehen nicht aus, als wenn sie so bald Br�derschaft mit uns trinken w�rden. Wir wollen's abwarten, und nur sachte zusehen. Ich hab' ein paar Nichten und einen Gevatter Schenkwirt; wenn sie von denen gekostet haben, und werden dann nicht zahm, so sind sie ausgepichte W�lfe. Der Culenburgische Palast. Wohnung des Herzogs von Alba. Silva und Gomez begegnen einander. Silva. Hast du die Befehle des Herzogs ausgerichtet? Gomez. P�nktlich. Alle t�gliche Runden sind beordert, zur bestimmten Zeit an verschiedenen Pl�tzen einzutreffen, die ich ihnen bezeichnet habe; sie gehen indes, wie gew�hnlich, durch die Stadt, um Ordnung zu erhalten. Keiner wei� von dem andern; jeder glaubt, der Befehl gehe ihn allein an, und in einem Augenblick kann alsdann der Cordon gezogen und alle Zug�nge zum Palast k�nnen besetzt sein. Wei�t du die Ursache dieses Befehls? Silva. Ich bin gewohnt, blindlings zu gehorchen. Und wem gehorcht sich's leichter als dem Herzoge, da bald der Ausgang beweist, da� er recht befohlen hat? Gomez. Gut! Gut! Auch scheint es mir kein Wunder, da� du so verschlossen und einsilbig wirst wie er, da du immer um ihn sein mu�t. Mir kommt es fremd vor, da ich den leichteren italienischen Dienst gewohnt bin. An Treue und Gehorsam bin ich der Alte; aber ich habe mir das Schw�tzen und R�sonnieren angew�hnt. Ihr schweigt alle und la�t es euch nie wohl sein. Der Herzog gleicht mir einem ehrnen Turm ohne Pforte, wozu die Besatzung Fl�gel h�tte. Neulich h�rt' ich ihn bei Tafel von einem frohen freundlichen Menschen sagen: er sei wie eine schlechte Schenke mit einem ausgesteckten Branntweinzeichen, um M��igg�nger, Bettler und Diebe herein zu locken. Silva. Und hat er uns nicht schweigend hierher gef�hrt? Gomez. Dagegen ist nichts zu sagen. Gewi�! Wer Zeuge seiner Klugheit war, wie er die Armee aus Italien hierher brachte, der hat etwas gesehen. Wie er sich durch Freund und Feind, durch die Franzosen, K�niglichen und Ketzer, durch die Schweizer und Verbundnen gleichsam durchschmiegte, die strengste Mannszucht hielt, und einen Zug, den man so gef�hrlich achtete, leicht und ohne Ansto� zu leiten wu�te!--Wir haben was gesehen, was lernen k�nnen. Silva. Auch hier! Ist nicht alles still und ruhig, als wenn kein Aufstand gewesen w�re? Gomez. Nun, es war auch schon meist still, als wir herkamen. Silva. In den Provinzen ist es viel ruhiger geworden; und wenn sich noch einer bewegt, so ist es, um zu entfliehen. Aber auch diesem wird er die Wege bald versperren, denk' ich. Gomez. Nun wird er erst die Gunst des K�nigs gewinnen. Silva. Und uns bleibt nichts angelegener, als uns die seinige zu erhalten. Wenn der K�nig hierher kommt, bleibt gewi� der Herzog und jeder, den er empfiehlt, nicht unbelohnt. Gomez. Glaubst du, da� der K�nig kommt? Silva. Es werden so viele Anstalten gemacht, da� es h�chst wahrscheinlich ist. Gomez. Mich �berreden sie nicht. Silva. So rede wenigstens nicht davon. Denn wenn des K�nigs Absicht ja nicht sein sollte, zu kommen, so ist sie's doch wenigstens gewi�, da� man es glauben soll. (Ferdinand, Albas nat�rlicher Sohn.) Ferdinand. Ist mein Vater noch nicht heraus? Silva. Wir warten auf ihn. Ferdinand. Die F�rsten werden bald hier sein. Gomez. Kommen sie heute? Ferdinand. Oranien und Egmont. Gomez (leise zu Silva). Ich begreife etwas. Silva. So behalt' es f�r dich. (Herzog von Alba.) (Wie er herein- und hervortritt, treten die andern zur�ck.) Alba. Gomez! Gomez (tritt vor). Herr! Alba. Du hast die Wachen verteilt und beordert? Gomez. Aufs genaueste. Die t�glichen Runden-- Alba. Genug. Du wartest in der Galerie. Silva wird dir den Augenblick sagen, wenn du sie zusammenziehen, die Zug�nge nach dem Palaste besetzen sollst. Das �brige wei�t du. Gomez. Ja, Herr! (Ab.) Alba. Silva! Silva. Hier bin ich. Alba. Alles, was ich von jeher an dir gesch�tzt habe, Mut, Entschlossenheit, unaufhaltsames Ausf�hren, das zeige heut'. Silva. Ich danke Euch, da� Ihr mir Gelegenheit gebt, zu zeigen, da� ich der Alte bin. Alba. Sobald die F�rsten bei mir eingetreten sind, dann eile gleich, Egmonts Geheimschreiber gefangen zu nehmen. Du hast alle Anstalten gemacht, die �brigen, welche bezeichnet sind, zu fahen? Silva. Vertraue auf uns. Ihr Schicksal wird sie, wie eine wohlberechnete Sonnenfinsternis, p�nktlich und schrecklich treffen. Alba. Hast du sie genau beobachten lassen? Silva. Alle; den Egmont vor andern. Er ist der einzige, der, seit du hier bist, sein Betragen nicht ge�ndert hat. Den ganzen Tag von einem Pferd aufs andere, ladet G�ste, ist immer lustig und unterhaltend bei Tafel, w�rfelt, schie�t und schleicht nachts zum Liebchen. Die andern haben dagegen eine merkliche Pause in ihrer Lebensart gemacht; sie bleiben bei sich; vor ihrer Th�re sieht's aus, als wenn ein Kranker im Hause w�re. Alba. Drum rasch! eh' sie uns wider Willen genesen. Silva. Ich stelle sie. Auf deinen Befehl �berh�ufen wir sie mit dienstfertigen Ehren. Ihnen graut's; politisch geben sie uns einen �ngstlichen Dank, f�hlen, das R�tlichste sei, zu entfliehen. Keiner wagt einen Schritt, sie zaudern, k�nnen sich nicht vereinigen; und einzeln etwas K�hnes zu thun, h�lt sie der Gemeingeist ab. Sie m�chten gern sich jedem Verdacht entziehen, und machen sich immer verd�chtiger. Schon seh' ich mit Freuden deinen ganzen Anschlag ausgef�hrt. Alba. Ich freue mich nur �ber das Geschehene, und auch �ber das nicht leicht; denn es bleibt stets noch �brig, was uns zu denken und zu sorgen gibt. Das Gl�ck ist eigensinnig, oft das Gemeine, das Nichtsw�rdige zu adeln und wohl�berlegte Taten mit einem gemeinen Ausgang zu entehren. Verweile, bis die F�rsten kommen; dann gieb Gomez die Ordre, die Stra�en zu besetzen, und eile selbst, Egmonts Schreiber und die �brigen gefangen zu nehmen, die dir bezeichnet sind. Ist es gethan, so komm hierher und meld' es meinem Sohne, da� er mir in den Rat die Nachricht bringe. Silva. Ich hoffe diesen Abend vor dir stehn zu d�rfen. Alba (geht nach seinem Sohne, der bisher in der Galerie gestanden). Silva. Ich traue mir es nicht zu sagen; aber meine Hoffnung schwankt. Ich f�rchte, es wird nicht werden, wie er denkt. Ich sehe Geister vor mir, die still und sinnend auf schwarzen Schalen das Geschick der F�rsten und vieler Tausende w�gen. Langsam wankt das Z�nglein auf und ab; tief scheinen die Richter zu sinnen; zuletzt sinkt diese Schale, steigt jene, angehaucht vom Eigensinn des Schicksals, und entschieden ist's. (Ab.) Alba (mit Ferdinand hervortretend). Wie fandst du die Stadt? Ferdinand. Es hat sich alles gegeben. Ich ritt, als wie zum Zeitvertreib, Stra�' auf, Stra�' ab. Eure wohlverteilten Wachen halten die Furcht so angespannt, da� sie sich nicht zu lispeln untersteht. Die Stadt sieht einem Felde �hnlich, wenn das Gewitter von weitem leuchtet: man erblickt keinen Vogel, kein Tier, als das eilend nach einem Schutzorte schl�pft. Alba. Ist dir nichts weiter begegnet? Ferdinand. Egmont kam mit einigen auf den Markt geritten; wir gr��ten uns; er hatte ein rohes Pferd, das ich ihm loben mu�te. "La�t uns eilen, Pferde zuzureiten; wir werden sie bald brauchen!" rief er mir entgegen. Er werde mich noch heute wiedersehn, sagte er, und komme auf Euer Verlangen, mit Euch zu ratschlagen. Alba. Er wird dich wiedersehn. Ferdinand. Unter allen Rittern, die ich hier kenne, gef�llt er mir am besten. Es scheint, wir werden Freunde sein. Alba. Du bist noch immer zu schnell und wenig behutsam; immer erkenn' ich in dir den Leichtsinn deiner Mutter, der mir sie unbedingt in die Arme lieferte. Zu mancher gef�hrlichen Verbindung lud dich der Anschein voreilig ein. Ferdinand. Euer Wille findet mich bildsam. Alba. Ich vergebe deinem jungen Blute dies leichtsinnige Wohlwollen, diese unachtsame Fr�hlichkeit. Nur vergi� nicht, zu welchem Werke ich gesandt bin, und welchen Teil ich dir dran geben m�chte. Ferdinand. Erinnert mich, und schont mich nicht, wo Ihr es n�tig haltet. Alba (nach einer Pause). Mein Sohn! Ferdinand. Mein Vater! Alba. Die F�rsten kommen bald, Oranien und Egmont kommen. Es ist nicht Mi�trauen, da� ich dir erst jetzt entdecke, was geschehen soll. Sie werden nicht wieder von hinnen gehn. Ferdinand. Was sinnst du? Alba. Es ist beschlossen, sie festzuhalten.--Du erstaunst! Was du zu thun hast, h�re; die Ursachen sollst du wissen, wenn es geschehn ist. Jetzt bleibt keine Zeit, sie auszulegen. Mit dir allein w�nscht' ich das Gr��te, das Geheimste zu besprechen; ein starkes Band h�lt uns zusammengefesselt; du bist mir wert und lieb; auf dich m�cht' ich alles h�ufen. Nicht die Gewohnheit zu gehorchen allein m�cht' ich dir einpr�gen; auch den Sinn, auszudenken, zu befehlen, auszuf�hren w�nscht' ich in dir fortzupflanzen; dir ein gro�es Erbteil, dem K�nige den brauchbarsten Diener zu hinterlassen; dich mit dem Besten, was ich habe, auszustatten, da� du dich nicht sch�men d�rfest, unter deine Br�der zu treten. Ferdinand. Was werd' ich dir nicht f�r diese Liebe schuldig, die du mir allein zuwendest, indem ein ganzes Reich vor dir zittert. Alba. Nun h�re, was zu thun ist. Sobald die F�rsten eingetreten sind, wird jeder Zugang zum Palaste besetzt. Dazu hat Gomez die Ordre. Silva wird eilen, Egmonts Schreiber mit den Verd�chtigsten gefangen zu nehmen. Du h�ltst die Wache am Thore und in den H�fen in Ordnung. Vor allen Dingen besetze diese Zimmer hierneben mit den sichersten Leuten; dann warte auf der Galerie, bis Silva wiederkommt, und bringe mir irgend ein unbedeutend Blatt herein, zum Zeichen, da� sein Auftrag ausgerichtet ist. Dann bleib' im Vorsaale, bis Oranien weggeht; folg' ihm; ich halte Egmont hier, als ob ich ihm noch was zu sagen h�tte. Am Ende der Galerie fordre Oraniens Degen, rufe die Wache an, verwahre schnell den gef�hrlichsten Mann; und ich fasse Egmont hier. Ferdinand. Ich gehorche, mein Vater. Zum erstenmal mit schwerem Herzen und mit Sorge. Alba. Ich verzeihe dir's; es ist der erste gro�e Tag, den du erlebst. (Silva tritt herein.) Silva. Ein Bote von Antwerpen. Hier ist Oraniens Brief! Er kommt nicht. Alba. Sagt' es der Bote? Silva. Nein, mir sagt's das Herz. Alba. Aus dir spricht mein b�ser Genius. (Nachdem er den Brief gelesen, winkt er beiden, und sie ziehen sich in die Galerie zur�ck. Er bleibt allein auf dem Vorderteile.) Er kommt nicht! Bis auf den letzten Augenblick verschiebt er, sich zu erkl�ren. Er wagt es, nicht zu kommen! So war denn diesmal wider Vermuten der Kluge klug genug, nicht klug zu sein!--Es r�ckt die Uhr! Noch einen kleinen Weg des Seigers, und ein gro�es Werk ist gethan oder vers�umt, unwiederbringlich vers�umt; denn es ist weder nachzuholen, noch zu verheimlichen. L�ngst hatt' ich alles reiflich abgewogen und mir auch diesen Fall gedacht, mir festgesetzt, was auch in diesem Falle zu thun sei; und jetzt, da es zu thun ist, wehr' ich mir kaum, da� nicht das F�r und Wider mir aufs neue durch die Seele schwankt.--Ist's r�tlich, die andern zu fangen, wenn er mir entgeht?--Schieb' ich es auf, und lass' Egmont mit den Seinigen, mit so vielen entschl�pfen, die nun, vielleicht nur heute noch, in meinen H�nden sind? So zwingt dich das Geschick denn auch, du Unbezwinglicher? Wie lang gedacht! Wie wohl bereitet! Wie gro�, wie sch�n der Plan! Wie nah die Hoffnung ihrem Ziele! Und nun im Augenblick des Entscheidens bist du zwischen zwei �bel gestellt; wie in einen Lostopf greifst du in die dunkle Zukunft; was du fassest, ist noch zugerollt, dir unbewu�t, sei's Treffer oder Fehler! (Er wird aufmerksam, wie einer, der etwas h�rt, und tritt ans Fenster.) Er ist es! Egmont!--Trug dich dein Pferd so leicht herein, und scheute vor dem Blutgeruche nicht und vor dem Geiste mit dem blanken Schwert, der an der Pforte dich empf�ngt?--Steig ab!--So bist du mit dem einen Fu� im Grab! und so mit beiden!--Ja, streichl' es nur, und klopfe f�r seinen mutigen Dienst zum letztenmale den Nacken ihm.--Und mir bleibt keine Wahl. In der Verblendung, wie hier Egmont naht, kann er dir nicht zum zweitenmal sich liefern!--H�rt! Ferdinand und Silva (treten eilig herbei). Alba. Ihr thut, was ich befahl; ich �ndre meinen Willen nicht. Ich halte, wie es gehn will, Egmont auf, bis du mir von Silva die Nachricht gebracht hast. Dann bleib' in der N�he. Auch dir raubt das Geschick das gro�e Verdienst, des K�nigs gr��ten Feind mit eigener Hand gefangen zu haben. (Zu Silva.) Eile! (Zu Ferdinand.) Geh ihm entgegen! (Alba bleibt einige Augenblicke allein und geht schweigend auf und ab.) (Egmont tritt auf.) Egmont. Ich komme, die Befehle des K�nigs zu vernehmen, zu h�ren, welchen Dienst er von unserer Treue verlangt, die ihm ewig ergeben bleibt. Alba. Er w�nscht vor allen Dingen Euern Rat zu h�ren. Egmont. �ber welchen Gegenstand? Kommt Oranien auch? Ich vermutete ihn hier. Alba. Mir thut es leid, da� er uns eben in dieser wichtigen Stunde fehlt. Euern Rat, Eure Meinung w�nscht der K�nig, wie diese Staaten wieder zu befriedigen. Ja, er hofft, Ihr werdet kr�ftig mitwirken, diese Unruhen zu stillen und die Ordnung der Provinzen v�llig und dauerhaft zu gr�nden. Egmont. Ihr k�nnt besser wissen als ich, da� schon alles genug beruhigt ist, ja noch mehr beruhigt war, eh' die Erscheinung der neuen Soldaten wieder mit Furcht und Sorge die Gem�ter bewegte. Alba. Ihr scheint andeuten zu wollen, das R�tlichste sei gewesen, wenn der K�nig mich gar nicht in den Fall gesetzt h�tte, Euch zu fragen. Egmont. Verzeiht! Ob der K�nig das Heer h�tte schicken sollen, ob nicht vielmehr die Macht seiner majest�tischen Gegenwart allein st�rker gewirkt h�tte, ist meine Sache nicht zu beurteilen. Das Heer ist da, er nicht. Wir aber m��ten sehr undankbar, sehr vergessen sein, wenn wir uns nicht erinnerten, was wir der Regentin schuldig sind. Bekennen wir! Sie brachte durch ihr so kluges als tapferes Betragen die Aufr�hrer mit Gewalt und Ansehn, mit �berredung und List zur Ruhe und f�hrte zum Erstaunen der Welt ein rebellisches Volk in wenigen Monaten zu seiner Pflicht zur�ck. Alba. Ich leugne es nicht. Der Tumult ist gestillt, und jeder scheint in die Grenzen des Gehorsams zur�ckgebannt. Aber h�ngt es nicht von eines jeden Willk�r ab, sie zu verlassen? Wer will das Volk hindern, loszubrechen? Wo ist die Macht, sie abzuhalten? Wer b�rgt uns, da� sie sich ferner treu und unterth�nig zeigen werden? Ihr guter Wille ist alles Pfand, das wir haben. Egmont. Und ist der gute Wille eines Volks nicht das sicherste, das edelste Pfand? Bei Gott! Wann darf sich ein K�nig sicherer halten, als wenn sie alle f�r einen, einer f�r alle stehn? Sicherer gegen innere und �u�ere Feinde? Alba. Wir werden uns doch nicht �berreden sollen, da� es jetzt hier so steht? Egmont. Der K�nig schreibe einen General-Pardon aus, er beruhige die Gem�ter; und bald wird man sehen, wie Treue und Liebe mit dem Zutrauen wieder zur�ckkehrt. Alba. Und jeder, der die Majest�t des K�nigs, der das Heiligtum der Religion gesch�ndet, ginge frei und ledig hin und wieder! Lebte den andern zum bereiten Beispiel, da� ungeheure Verbrechen straflos sind? Egmont. Und ist ein Verbrechen des Unsinns, der Trunkenheit nicht eher zu entschuldigen, als grausam zu bestrafen? Besonders, wo so sichre Hoffnung, wo Gewi�heit ist, da� die �bel nicht wiederkehren werden? Waren K�nige darum nicht sicherer? Werden sie nicht von Welt und Nachwelt gepriesen, die eine Beleidigung ihrer W�rde vergeben, bedauern, verachten konnten? Werden sie nicht eben deswegen Gott gleich gehalten, der viel zu gro� ist, als da� an ihn jede L�sterung reichen sollte? Alba. Und eben darum soll der K�nig f�r die W�rde Gottes und der Religion, wir sollen f�r das Ansehn des K�nigs streiten. Was der Obere abzulehnen verschm�ht, ist unsere Pflicht zu r�chen. Ungestraft soll, wenn ich rate, kein Schuldiger sich freuen, Egmont. Glaubst du, da� du sie alle erreichen wirst? H�rt man nicht t�glich, da� die Furcht sie hie und dahin, sie aus dem Lande treibt? Die Reichsten werden ihre G�ter, sich, ihre Kinder und Freunde fl�chten; der Arme wird seine n�tzlichen H�nde dem Nachbar zubringen. Alba. Sie werden, wenn man sie nicht verhindern kann. Darum verlangt der K�nig Rat und That von jedem F�rsten, Ernst von jedem Statthalter; nicht nur Erz�hlung, wie es ist, was werden k�nnte, wenn man alles gehen lie�e, wie's geht. Einem gro�en �bel zusehen, sich mit Hoffnung schmeicheln, der Zeit vertrauen, etwa einmal drein schlagen, wie im Fastnachtsspiel, da� es klatscht und man doch etwas zu thun scheint, wenn man nichts thun m�chte: hei�t das nicht, sich verd�chtig machen, als sehe man dem Aufruhr mit Vergn�gen zu, den man nicht erregen, wohl aber hegen m�chte? Egmont (im Begriff aufzufahren, nimmt sich zusammen, und spricht nach einer kleinen Pause gesetzt). Nicht jede Absicht ist offenbar, und manches Mannes Absicht ist zu mi�deuten. Mu� man doch auch von allen Seiten h�ren: es sei des K�nigs Absicht weniger, die Provinzen nach einf�rmigen und klaren Gesetzen zu regieren, die Majest�t der Religion zu sichern und einen allgemeinen Frieden seinem Volke zu geben, als vielmehr sie unbedingt zu unterjochen, sie ihrer alten Rechte zu berauben, sich Meister von ihren Besitzt�mern zu machen, die sch�nen Rechte des Adels einzuschr�nken, um derentwillen der Edle allein ihm dienen, ihm Leib und Leben widmen mag. Die Religion, sagt man, sei nur ein pr�chtiger Teppich, hinter dem man jeden gef�hrlichen Anschlag nur desto leichter ausdenkt. Das Volk liegt auf den Knieen, betet die heiligen gewirkten Zeichen an, und hinten lauscht der Vogelsteller, der sie ber�cken will. Alba. Das mu� ich von dir h�ren? Egmont. Nicht meine Gesinnungen! Nur was bald hier, bald da, von Gro�en und von Kleinen, Klugen und Thoren gesprochen, laut verbreitet wird. Die Niederl�nder f�rchten ein doppeltes Joch, und wer b�rgt ihnen f�r ihre Freiheit? Alba. Freiheit? Ein sch�nes Wort, wer's recht verst�nde. Was wollen sie f�r Freiheit? Was ist des Freiesten Freiheit?--Recht zu thun!--und daran wird sie der K�nig nicht hindern. Nein! nein! sie glauben sich nicht frei, wenn sie sich nicht selbst und andern schaden k�nnen. W�re es nicht besser, abzudanken, als ein solches Volk zu regieren? Wenn ausw�rtige Feinde dr�ngen, an die kein B�rger denkt, der mit dem N�chsten nur besch�ftigt ist, und der K�nig verlangt Beistand, dann werden sie uneins unter sich, und verschw�ren sich gleichsam mit ihren Feinden. Weit besser ist's, sie einzuengen, da� man sie wie Kinder halten, wie Kinder zu ihrem Besten leiten kann. Glaube nur, ein Volk wird nicht alt, nicht klug; ein Volk bleibt immer kindisch. Egmont. Wie selten kommt ein K�nig zu Verstand! Und sollen sich viele nicht lieber vielen vertrauen als einem? und nicht einmal dem einen, sondern den wenigen des einen, dem Volke, das an den Blicken seines Herrn altert. Das hat wohl allein das Recht, klug zu werden. Alba. Vielleicht eben darum, weil es sich nicht selbst �berlassen ist. Egmont. Und darum niemand gern sich selbst �berlassen m�chte. Man thue, was man will; ich habe auf deine Frage geantwortet und wiederhole: Es geht nicht! Es kann nicht gehen! Ich kenne meine Landsleute. Es sind M�nner, wert, Gottes Boden zu betreten; ein jeder rund f�r sich, ein kleiner K�nig, fest, r�hrig, f�hig, treu, an alten Sitten hangend. Schwer ist's, ihr Zutrauen zu verdienen; leicht, zu erhalten. Starr und fest! Zu dr�cken sind sie; nicht zu unterdr�cken. Alba (der sich indes einigemal umgesehen hat). Solltest du das alles in des K�nigs Gegenwart wiederholen? Egmont. Desto schlimmer, wenn mich seine Gegenwart abschreckte! Desto besser f�r ihn, f�r sein Volk, wenn er mir Mut machte, wenn er mir Zutrauen einfl��te, noch weit mehr zu sagen. Alba. Was n�tzlich ist, kann ich h�ren, wie er. Egmont. Ich w�rde ihm sagen: Leicht kann der Hirt eine ganze Herde Schafe vor sich hintreiben, der Stier zieht seinen Pflug ohne Widerstand; aber dem edeln Pferde, das du reiten willst, mu�t du seine Gedanken ablernen, du mu�t nichts Unkluges, nichts unklug von ihm verlangen. Darum w�nscht der B�rger, seine alte Verfassung zu behalten, von seinen Landsleuten regiert zu sein, weil er wei�, wie er gef�hrt wird, weil er von ihnen Uneigennutz, Teilnehmung an seinem Schicksal hoffen kann. Alba. Und sollte der Regent nicht Macht haben, dieses alte Herkommen zu ver�ndern? Und sollte nicht eben dies sein sch�nstes Vorrecht sein? Was ist bleibend auf dieser Welt? Und sollte eine Staatseinrichtung bleiben k�nnen? Mu� nicht in einer Zeitfolge jedes Verh�ltnis sich ver�ndern, und eben darum eine alte Verfassung die Ursache von tausend �beln werden, weil sie den gegenw�rtigen Zustand des Volkes nicht umfa�t? Ich f�rchte, diese alten Rechte sind darum so angenehm, weil sie Schlupfwinkel bilden, in welchen der Kluge, der M�chtige, zum Schaden des Volks, zum Schaden des Ganzen, sich verbergen oder durchschleichen kann. Egmont. Und diese willk�rlichen Ver�nderungen, diese unbeschr�nkten Eingriffe der h�chsten Gewalt, sind sie nicht Vorboten, da� einer thun will, was Tausende nicht thun sollen? Er will sich allein frei machen, um jeden seiner W�nsche befriedigen, jeden seiner Gedanken ausf�hren zu k�nnen. Und wenn wir uns ihm, einem guten, weisen K�nige, ganz vertrauten, sagt er uns f�r seine Nachkommen gut? da� keiner ohne R�cksicht, ohne Schonung regieren werde? Wer rettet uns alsdann von v�lliger Willk�r, wenn er uns seine Diener, seine N�chsten sendet, die ohne Kenntnis des Landes und seiner Bed�rfnisse nach Belieben schalten und walten, keinen Widerstand finden, und sich von jeder Verantwortung frei wissen? Alba (der sich indes wieder umgesehen hat). Es ist nichts nat�rlicher, als da� ein K�nig durch sich zu herrschen gedenkt, und denen seine Befehle am liebsten auftr�gt, die ihn am besten verstehen, verstehen wollen, die seinen Willen unbedingt ausrichten. Egmont. Und eben so nat�rlich ist's, da� der B�rger von dem regiert sein will, der mit ihm geboren und erzogen ist, der gleichen Begriff mit ihm von Recht und Unrecht gefa�t hat, den er als seinen Bruder ansehen kann. Alba. Und doch hat der Adel mit diesen seinen Br�dern sehr ungleich geteilt. Egmont. Das ist vor Jahrhunderten geschehen, und wird jetzt ohne Neid geduldet. W�rden aber neue Menschen ohne Not gesendet, die sich zum zweitenmale auf Unkosten der Nation bereichern wollten, s�he man sich einer strengen, k�hnen, unbedingten Habsucht ausgesetzt, das w�rde eine G�rung machen, die sich nicht leicht in sich selbst aufl�ste. Alba. Du sagst mir, was ich nicht h�ren sollte; auch ich bin fremd. Egmont. Da� ich dir's sage, zeigt dir, da� ich dich nicht meine. Alba. Und auch so w�nscht' ich es nicht von dir zu h�ren. Der K�nig sandte mich mit Hoffnung, da� ich hier den Beistand des Adels finden w�rde. Der K�nig will seinen Willen. Der K�nig hat nach tiefer �berlegung gesehen, was dem Volke frommt; es kann nicht bleiben und gehen wie bisher. Des K�nigs Absicht ist, sie selbst zu ihrem eignen Besten einzuschr�nken, ihr eigenes Heil, wenn's sein mu�, ihnen aufzudringen, die sch�dlichen B�rger aufzuopfern, damit die �brigen Ruhe finden, des Gl�cks einer weisen Regierung genie�en k�nnen. Dies ist sein Entschlu�; diesen dem Adel kund zu machen, habe ich Befehl; und Rat verlang' ich in seinem Namen, wie es zu thun sei, nicht was; denn das hat er beschlossen. Egmont. Leider rechtfertigen deine Worte die Furcht des Volks, die allgemeine Furcht! So hat er denn beschlossen, was kein F�rst beschlie�en sollte. Die Kraft seines Volks, ihr Gem�t, den Begriff, den sie von sich selbst haben, will er schw�chen, niederdr�cken, zerst�ren, um sie bequem regieren zu k�nnen. Er will den innern Kern ihrer Eigenheit verderben; gewi� in der Absicht, sie gl�cklicher zu machen. Er will sie vernichten, damit sie etwas werden, ein ander Etwas. O, wenn seine Absicht gut ist, so wird sie mi�geleitet! Nicht dem K�nige widersetzt man sich; man stellt sich nur dem K�nige entgegen, der, einen falschen Weg zu wandeln, die ersten ungl�cklichen Schritte macht. Alba. Wie du gesinnt bist, scheint es ein vergeblicher Versuch, uns vereinigen zu wollen. Du denkst gering vom K�nige und ver�chtlich von seinen R�ten, wenn du zweifelst, das alles sei nicht schon gedacht, gepr�ft, gewogen worden. Ich habe keinen Auftrag, jedes F�r und Wider noch einmal durchzugehen. Gehorsam fordre ich von dem Volke--und von euch, ihr Ersten, Edelsten, Rat und That, als B�rgen dieser unbedingten Pflicht. Egmont. Fordre unsre H�upter, so ist es auf einmal gethan. Ob sich der Nacken diesem Joche biegen, ob er sich vor dem Beile ducken soll, kann einer edeln Seele gleich sein. Umsonst hab' ich so viel gesprochen; die Luft hab' ich ersch�ttert, weiter nichts gewonnen. (Ferdinand kommt.) Ferdinand. Verzeiht, da� ich euer Gespr�ch unterbreche. Hier ist ein Brief, dessen �berbringer die Antwort dringend macht. Alba. Erlaubt mir, da� ich sehe, was er enth�lt. (Tritt an die Seite.) Ferdinand (zu Egmont). Es ist ein sch�nes Pferd, das Eure Leute gebracht haben, Euch abzuholen. Egmont. Es ist nicht das schlimmste. Ich hab' es schon eine Weile; ich denk' es wegzugeben. Wenn es Euch gef�llt, so werden wir vielleicht des Handels einig. Ferdinand. Gut, wir wollen sehn. Alba (winkt seinem Sohne, der sich in den Grund zur�ckzieht). Egmont. Lebt wohl! entla�t mich; denn ich w��te, bei Gott! nicht mehr zu sagen. Alba. Gl�cklich hat dich der Zufall verhindert, deinen Sinn noch weiter zu verraten. Unvorsichtig entwickelst du die Falten deines Herzens, und klagst dich selbst weit strenger an, als ein Widersacher geh�ssig thun k�nnte. Egmont. Dieser Vorwurf r�hrt mich nicht; ich kenne mich selbst genug, und wei�, wie ich dem K�nig angeh�re; weit mehr als viele, die in seinem Dienst sich selber dienen. Ungern scheid' ich aus diesem Streite, ohne ihn beigelegt zu sehen, und w�nsche nur, da� uns der Dienst des Herrn, das Wohl des Landes bald vereinigen m�ge. Es wirkt vielleicht ein wiederholtes Gespr�ch, die Gegenwart der �brigen F�rsten, die heute fehlen, in einem gl�cklichem Augenblick, was heut' unm�glich scheint. Mit dieser Hoffnung entfern' ich mich. Alba (der zugleich seinem Sohn Ferdinand ein Zeichen gibt). Halt, Egmont! --Deinen Degen!--(Die Mittelt�r �ffnet sich: man sieht die Galerie mit Wache besetzt die unbeweglich bleibt.) Egmont (der staunend eine Weile geschwiegen). Dies war die Absicht? Dazu hast du mich berufen? (Nach dem Degen greifend, als wenn er sich verteidigen wollte). Bin ich denn wehrlos? Alba. Der K�nig befiehlt's, du bist mein Gefangener. (Zugleich treten von beiden Seiten Gewaffnete herein.) Egmont (nach einer Stille). Der K�nig?--Oranien! Oranien! (Nach einer Pause, seinen Degen hingebend). So nimm ihn! Er hat weit �fter des K�nigs Sache verteidigt, als diese Brust besch�tzt. (Er geht durch die Mittelt�r ab; die Gewaffneten, die im Zimmer sind, folgen ihm; ingleichen Albas Sohn. Alba bleibt stehen. Der Vorhang f�llt.) F�nfter Aufzug. Stra�e. D�mmerung. Kl�rchen. Brackenburg. B�rger. Brackenburg. Liebchen, um Gottes willen, was nimmst du vor? Kl�rchen. Komm mit, Brackenburg! Du mu�t die Menschen nicht kennen; wir befreien ihn gewi�. Denn was gleicht ihrer Liebe zu ihm? Jeder f�hlt, ich schw�r' es, in sich die brennende Begier, ihn zu retten, die Gefahr von einem kostbaren Leben abzuwenden, und dem Freiesten die Freiheit wiederzugeben. Komm! Es fehlt nur an der Stimme, die sie zusammenruft. In ihrer Seele lebt noch ganz frisch, was sie ihm schuldig sind; und da� sein m�chtiger Arm allein von ihnen das Verderben abh�lt, wissen sie. Um seinet--und ihretwillen m�ssen sie alles wagen. Und was wagen wir? Zum h�chsten unser Leben, das zu erhalten nicht der M�he wert ist, wenn er umkommt. Brackenburg. Ungl�ckliche! du siehst nicht die Gewalt, die uns mit ehernen Banden gefesselt hat. Kl�rchen. Sie scheint mir nicht un�berwindlich. La� uns nicht lang vergebliche Worte wechseln. Hier kommen von den alten, redlichen, wackern M�nnern! H�rt, Freunde! Nachbarn, h�rt!--Sagt, wie ist es mit Egmont? Zimmermeister. Was will das Kind? La� sie schweigen! Kl�rchen. Tretet n�her, da� wir sachte reden, bis wir einig sind und st�rker. Wir d�rfen nicht einen Augenblick vers�umen! Die freche Tyrannei, die es wagt, ihn zu fesseln, zuckt schon den Dolch, ihn zu ermorden. O Freunde! mit jedem Schritt der D�mmerung werd' ich �ngstlicher. Ich f�rchte diese Nacht. Kommt! wir wollen uns teilen; mit schnellem Lauf von Quartier zu Quartier rufen wir die B�rger heraus. Ein jeder greife zu seinen alten Waffen. Auf dem Markte treffen wir uns wieder, und unser Strom rei�t einen jeden mit sich fort. Die Feinde sehen sich umringt und �berschwemmt, und sind erdr�ckt. Was kann uns eine Handvoll Knechte widerstehen? Und er in unsrer Mitte kehrt zur�ck, sieht sich befreit, und kann uns einmal danken, uns, die wir ihm so tief verschuldet worden. Er sieht vielleicht--gewi�, er sieht das Morgenrot am freien Himmel wieder. Zimmermeister. Wie ist dir, M�dchen? Kl�rchen. K�nnt ihr mich mi�verstehn? Vom Grafen sprech' ich! Ich spreche von Egmont. Jetter. Nennt den Namen nicht! Er ist t�dlich. Kl�rchen. Den Namen nicht! Wie? Nicht diesen Namen? Wer nennt ihn nicht bei jeder Gelegenheit? Wo steht er nicht geschrieben? In diesen Sternen hab' ich oft mit allen seinen Lettern ihn gelesen. Nicht nennen? Was soll das? Freunde! Gute, teure Nachbarn, ihr tr�umt; besinnt euch. Seht mich nicht so starr und �ngstlich an! Blickt nicht sch�chtern hie und da beiseite. Ich ruf' euch ja nur zu, was jeder w�nscht. Ist meine Stimme nicht eures Herzens eigne Stimme? Wer w�rfe sich in dieser bangen Nacht, eh' er sein unruhvolles Bette besteigt, nicht auf die Kniee, ihn mit ernstlichem Gebet vom Himmel zu erringen? Fragt euch einander! frage jeder sich selbst! und wer spricht mir nicht nach: "Egmonts Freiheit oder den Tod!" Jetter. Gott bewahr' uns! Da giebt's ein Ungl�ck. Kl�rchen. Bleibt! Bleibt und dr�ckt euch nicht vor seinem Namen weg, dem ihr euch sonst so froh entgegen dr�ngtet!--Wenn der Ruf ihn ank�ndigte, wenn es hie�: "Egmont kommt! Er kommt von Gent!" da hielten die Bewohner der Stra�en sich gl�cklich, durch die er reiten mu�te. Und wenn ihr seine Pferde schallen h�rtet, warf jeder seine Arbeit hin, und �ber die bek�mmerten Gesichter, die ihr durchs Fenster stecktet, fuhr wie ein Sonnenstrahl von seinem Angesichte ein Blick der Freude und Hoffnung. Da hobt ihr eure Kinder auf der Th�rschwelle in die H�he und deutetet ihnen: "Sieh, das ist Egmont, der gr��te da! Er ist's! Er ist's, von dem ihr bessere Zeiten, als eure armen V�ter lebten, einst zu erwarten habt." La�t eure Kinder nicht dereinst euch fragen: "Wo ist er hin? Wo sind die Zeiten hin, die ihr verspracht?"--Und so wechseln wir Worte, sind m��ig, verraten ihn! Soest. Sch�mt Euch, Brackenburg! La�t sie nicht gew�hren! Steuert dem Unheil! Brackenburg. Liebes Kl�rchen! wir wollen gehen! Was wird die Mutter sagen? Vielleicht-- Kl�rchen. Meinst du, ich sei ein Kind, oder wahnsinnig? Was kann vielleicht?--Von dieser schrecklichen Gewi�heit bringst du mich mit keiner Hoffnung weg.--Ihr sollt mich h�ren, und ihr werdet; denn ich seh's, ihr seid best�rzt, und k�nnt euch selbst in euerm Busen nicht wiederfinden. La�t durch die gegenw�rtige Gefahr nur einen Blick in das Vergangene dringen, das kurz Vergangene. Wendet eure Gedanken nach der Zukunft! K�nnt ihr denn leben? Werdet ihr, wenn er zu Grunde geht? Mit seinem Atem flieht der letzte Hauch der Freiheit. Was war er euch? F�r wen �bergab er sich der dringendsten Gefahr? Seine Wunden flossen und heilten nur f�r euch. Die gro�e Seele, die euch alle trug, beschr�nkt ein Kerker, und Schauer t�ckischen Mordes schweben um sie her. Er denkt vielleicht an euch, er hofft auf euch, er, der nur zu geben, nur zu erf�llen gewohnt war. Zimmermeister. Gevatter, kommt. Kl�rchen. Und ich habe nicht Arme, nicht Mark, wie ihr; doch hab' ich, was euch allen eben fehlt, Mut und Verachtung der Gefahr. K�nnt' euch mein Atem doch entz�nden! k�nnt' ich an meinen Busen dr�ckend euch erw�rmen und beleben! Kommt! In eurer Mitte will ich gehen!--Wie eine Fahne wehrlos ein edles Heer von Kriegern wehend anf�hrt, so soll mein Geist um eure H�upter flammen, und Liebe und Mut das schwankende, zerstreute Volk zu einem f�rchterlichen Heer vereinigen. Jetter. Schaff' sie beiseite, sie dauert mich. (B�rger ab.) Brackenburg. Kl�rchen! siehst du nicht, wo wir sind? Kl�rchen. Wo? Unter dem Himmel, der so oft sich herrlicher zu w�lben schien, wenn der Edle unter ihm herging. Aus diesen Fenstern haben sie herausgesehn, vier, f�nf K�pfe �ber einander; an diesen Th�ren haben sie gescharrt und genickt, wenn er auf die Memmen herabsah. O, ich hatte sie so lieb, wie sie ihn ehrten! W�re er Tyrann gewesen, m�chten sie immer vor seinem Falle seitw�rts gehn. Aber sie liebten ihn!--O ihr H�nde, die ihr an die M�tzen grifft, zum Schwert k�nnt ihr nicht greifen--Brackenburg, und wir?--Schelten wir sie?--Diese Arme, die ihn so oft fest hielten, was thun sie f�r ihn?--List hat in der Welt so viel erreicht.--Du kennst Wege und Stege, kennst das alte Schlo�. Es ist nichts unm�glich, gieb mir einen Anschlag. Brackenburg. Wenn wir nach Hause gingen. Kl�rchen. Gut. Brackenburg. Dort an der Ecke seh' ich Albas Wache; la� doch die Stimme der Vernunft dir zu Herzen dringen. H�ltst du mich f�r feig? Glaubst du nicht, da� ich um deinetwillen sterben k�nnte? Hier sind wir beide toll, ich so gut wie du. Siehst du nicht das Unm�gliche? Wenn du dich fa�test! Du bist au�er dir. Kl�rchen. Au�er mir! Abscheulich! Brackenburg, ihr seid au�er euch. Da ihr laut den Helden verehrtet, ihn Freund und Schutz und Hoffnung nanntet, ihm Vivat rieft, wenn er kam; da stand ich in meinem Winkel, schob das Fenster halb auf, verbarg mich lauschend, und das Herz schlug mir h�her als euch allen. Jetzt schl�gt mir's wieder h�her als euch allen! Ihr verbergt euch, da es not ist, verleugnet ihn und f�hlt nicht, da� ihr untergeht, wenn er verdirbt. Brackenburg. Komm nach Hause. Kl�rchen. Nach Hause? Brackenburg. Besinne dich nur! Sieh dich um! Dies sind die Stra�en, die du nur sonnt�glich betratst, durch die du sittsam nach der Kirche gingst, wo du �bertrieben ehrbar z�rntest, wenn ich mit einem freundlichen gr��enden Wort mich zu dir gesellte. Du stehst und redest, handelst vor den Augen der offnen Welt; besinne dich, Liebe! Wozu hilft es uns? Kl�rchen. Nach Hause! Ja, ich besinne mich. Komm, Brackenburg, nach Hause! Wei�t du, wo meine Heimat ist? (Ab.) Gef�ngnis durch eine Lampe erhellt, ein Ruhebett im Grunde. (Egmont allein.) Alter Freund! immer getreuer Schlaf, fliehst du mich auch, wie die �brigen Freunde? Wie willig senktest du dich auf mein freies Haupt herunter, und k�hltest, wie ein sch�ner Myrtenkranz der Liebe, meine Schl�fe! Mitten unter Waffen, auf der Woge des Lebens, ruht' ich leicht atmend, wie ein aufquellender Knabe, in deinen Armen. Wenn St�rme durch Zweige und Bl�tter sausten, Ast und Wipfel sich knirrend bewegten, blieb innerst doch der Kern des Herzens ungeregt. Was sch�ttelt dich nun? Was ersch�ttert den festen, treuen Sinn? Ich f�hl's, es ist der Klang der Mordaxt, die an meiner Wurzel nascht. Noch steh' ich aufrecht, und ein innrer Schauer durchf�hrt mich. Ja, sie �berwindet, die verr�terische Gewalt; sie untergr�bt den festen hohen Stamm, und eh' die Rinde dorrt, st�rzt krachend und zerschmetternd deine Krone. Warum denn jetzt, der du so oft gewalt'ge Sorgen gleich Seifenblasen dir vom Haupte weggewiesen, warum vermagst du nicht die Ahnung zu verscheuchen, die tausendfach in dir sich auf und nieder treibt? Seit wann begegnet der Tod dir f�rchterlich, mit dessen wechselnden Bildern, wie mit den �brigen Gestalten der gewohnten Erde, du gelassen lebtest?--Auch ist er's nicht, der rasche Feind, dem die gesunde Brust wetteifernd sich entgegensehnt; der Kerker ist's, des Grabes Vorbild, dem Helden wie dem Feigen widerlich. Unleidlich ward mir's schon auf meinem gepolsterten Stuhle, wenn in stattlicher Versammlung die F�rsten, was leicht zu entscheiden war, mit wiederkehrenden Gespr�chen �berlegten, und zwischen d�stern W�nden eines Saals die Balken der Decke mich erdr�ckten. Da eilt' ich fort, sobald es m�glich war, und rasch aufs Pferd mit tiefem Atemzuge. Und frisch hinaus, da wo wir hingeh�ren! ins Feld, wo aus der Erde dampfend jede n�chste Wohlthat der Natur, und durch die Himmel wehend alle Segen der Gestirne uns umwittern; wo wir, dem erdgebornen Riesen gleich, von der Ber�hrung unsrer Mutter kr�ftiger uns in die H�he rei�en; wo wir die Menschheit ganz, und menschliche Begier in allen Adern f�hlen; wo das Verlangen, vorzudringen, zu besiegen, zu erhaschen, seine Faust zu brauchen, zu besitzen, zu erobern, durch die Seele des jungen J�gers gl�ht; wo der Soldat sein angebornes Recht auf alle Welt mit raschem Schritt sich anma�t, und in f�rchterlicher Freiheit wie ein Hagelwetter durch Wiese, Feld und Wald verderbend streicht, und keine Grenzen kennt, die Menschenhand gezogen. Du bist nur Bild, Erinnerungstraum des Gl�cks, das ich so lang besessen; wo hat dich das Geschick verr�terisch hingef�hrt? Versagt es dir, den nie gescheuten Tod im Angesicht der Sonne rasch zu g�nnen, um dir des Grabes Vorgeschmack im ekeln Moder zu bereiten? Wie haucht er mich aus diesen Steinen widrig an! Schon starrt das Leben; vor dem Ruhebette wie vor dem Grabe scheut der Fu�.-- O Sorge! Sorge! die du vor der Zeit den Mord beginnst, la� ab!--Seit wann ist Egmont denn allein, so ganz allein in dieser Welt? Dich macht der Zweifel hilflos, nicht das Gl�ck. Ist die Gerechtigkeit des K�nigs, der du lebenslang vertrautest, ist der Regentin Freundschaft, die fast, du darfst es dir gestehn, fast Liebe war, sind sie auf einmal, wie ein gl�nzend Feuerbild der Nacht, verschwunden, und lassen dich allein auf dunkelm Pfad zur�ck? Wird an der Spitzedeiner Freunde Oranien nicht wagend sinnen? Wird nicht ein Volk sich sammeln und mit anschwellender Gewalt den alten Freund erretten? O haltet, Mauern, die ihr mich einschlie�t, so vieler Geister wohlgemeintes Dr�ngen nicht von mir ab; und welcher Mut aus meinen Augen sonst sich �ber sie ergo�, der kehre nun aus ihren Herzen in meines wieder. O ja, sie r�hren sich zu Tausenden! sie kommen! stehen mir zur Seite! Ihr frommer Wunsch eilt dringend zu dem Himmel, er bittet um ein Wunder. Und steigt zu meiner Rettung nicht ein Engel nieder, so seh' ich sie nach Lanz' und Schwertern greifen. Die Thore spalten sich, die Gitter springen, die Mauer st�rzt vor ihren H�nden ein, und der Freiheit des einbrechenden Tages steigt Egmont fr�hlich entgegen. Wie manch bekannt Gesicht empf�ngt mich jauchzend! Ach, Kl�rchen, w�rst du Mann, so s�h' ich dich gewi� auch hier zuerst, und dankte dir, was einem K�nige zu danken hart ist, Freiheit. Kl�rchens Haus. Kl�rchen (kommt mit einer Lampe und einem Glas Wasser aus der Kammer; sie setzt das Glas auf den Tisch und tritt ans Fenster). Brackenburg? Seid Ihr's? Was h�rt' ich denn? Noch niemand? Es war niemand! Ich will die Lampe ins Fenster setzen, da� er sieht, ich wache noch, ich warte noch auf ihn. Er hat mir Nachricht versprochen. Nachricht? Entsetzliche Gewi�heit!--Egmont verurteilt!--Welch Gericht darf ihn fordern? und sie verdammen ihn! Der K�nig verdammt ihn? oder der Herzog? Und die Regentin entzieht sich! Oranien zaudert, und alle seine Freunde!--Ist dies die Welt, von deren Wankelmut, Unzuverl�ssigkeit ich viel geh�rt und nichts empfunden habe? Ist dies die Welt?--Wer w�re b�s genug, den Teuern anzufeinden? W�re Bosheit m�chtig genug, den allgemein Erkannten schnell zu st�rzen? Doch ist es so--es ist!--O Egmont, sicher hielt ich dich vor Gott und Menschen, wie in meinen Armen! Was war ich dir? Du hast mich dein genannt, mein ganzes Leben widmete ich deinem Leben.--Was bin ich nun? Vergebens streck' ich nach der Schlinge, die dich fa�t, die Hand aus. Du hilflos, und ich frei!--Hier ist der Schl�ssel zu meiner Th�r. An meiner Willk�r h�ngt mein Gehen und mein Kommen, und dir bin ich zu nichts!--O, bindet mich, damit ich nicht verzweifle; und werft mich in den tiefsten Kerker, da� ich das Haupt an feuchte Mauern schlage, nach Freiheit winsle, tr�ume, wie ich ihm helfen wollte, wenn Fesseln mich nicht l�hmten, wie ich ihm helfen w�rde!--Nun bin ich frei! Und in der Freiheit liegt die Angst der Ohnmacht.--Mir selbst bewu�t, nicht f�hig, ein Glied nach seiner Hilfe zu r�hren. Ach leider, auch der kleine Teil von deinem Wesen, dein Kl�rchen, ist wie du gefangen, und regt getrennt im Todeskrampfe nur die letzten Kr�fte.--Ich h�re schleichen, husten--Brackenburg--er ist's!--Elender, guter Mann, dein Schicksal bleibt sich immer gleich; dein Liebchen �ffnet dir die n�chtliche Th�r, und ach! zu welch unseliger Zusammenkunft! (Brackenburg tritt auf.) Kl�rchen. Du kommst so bleich und sch�chtern, Brackenburg! was ist's? Brackenburg. Durch Umwege und Gefahren such' ich dich auf. Die gro�en Stra�en sind besetzt; durch G��chen und durch Winkel hab' ich mich zu dir gestohlen. Kl�rchen. Erz�hl', wie ist's? Brackenburg (indem er sich setzt). Ach, Kl�re, la� mich weinen. Ich liebt' ihn nicht. Er war der reiche Mann und lockte des Armen einziges Schaf zur bessern Weide her�ber. Ich hab' ihn nie verflucht; Gott hat mich treu geschaffen und weich. In Schmerzen flo� mein Leben von mir nieder, und zu verschmachten hofft' ich jeden Tag. Kl�rchen. Vergi� das, Brackenburg! Vergi� dich selbst! Sprich mir von ihm! Ist's wahr? Ist er verurteilt? Brackenburg. Er ist's! Ich wei� es ganz genau. Kl�rchen. Und lebt noch? Brackenburg. Ja, er lebt noch. Kl�rchen. Wie willst du das versichern?--Die Tyrannei ermordet in der Nacht den Herrlichen! vor allen Augen verborgen flie�t sein Blut. �ngstlich im Schlafe liegt das bet�ubte Volk, und tr�umt von Rettung, tr�umt ihres ohnm�chtigen Wunsches Erf�llung; indes, unwillig �ber uns, sein Geist die Welt verl��t. Er ist dahin!--T�usche mich nicht! dich nicht! Brackenburg. Nein, gewi�, er lebt!--Und leider! es bereitet der Spanier dem Volke, das er zertreten will, ein f�rchterliches Schauspiel, gewaltsam jedes Herz, das nach Freiheit sich regt, auf ewig zu zerknirschen. Kl�rchen. Fahre fort und sprich gelassen auch mein Todesurteil aus! Ich wandle den seligen Gefilden schon n�her und n�her, mir weht der Trost aus jenen Gegenden des Friedens schon her�ber. Sag' an. Brackenburg. Ich konnt' es an den Wachen merken, aus Reden, die bald da, bald dorten fielen, da� auf dem Markte geheimnisvoll ein Schrecknis zubereitet werde. Ich schlich durch Seitenwege, durch bekannte G�nge nach meines Vettern Hause, und sah aus einem Hinterfenster nach dem Markte.--Es wehten Fackeln in einem weiten Kreise spanischer Soldaten hin und wieder. Ich sch�rfte mein ungewohntes Auge, und aus der Nacht stieg mir ein schwarzes Ger�st entgegen, ger�umig, hoch; mir grauste vor dem Anblick. Gesch�ftig waren viele rings umher bem�ht, was noch von Holzwerk wei� und sichtbar war, mit schwarzem Tuch einh�llend zu verkleiden. Die Treppen deckten sie zuletzt auch schwarz, ich sah es wohl. Sie schienen die Weihe eines gr��lichen Opfers vorbereitend zu begehn. Ein wei�es Kruzifix, das durch die Nacht wie Silber blinkte, ward an der einen Seite hoch aufgesteckt. Ich sah, und sah die schreckliche Gewi�heit immer gewisser. Noch wankten Fackeln hie und da herum; allm�hlich wichen sie und erloschen. Auf einmal war die scheu�liche Geburt der Nacht in ihrer Mutter Scho� zur�ckgekehrt. Kl�rchen. Still Brackenburg! Nun still! La� diese H�lle auf meiner Seele ruhn. Verschwunden sind die Gespenster, und du, holde Nacht, leih' deinen Mantel der Erde, die in sich g�rt; sie tr�gt nicht l�nger die abscheuliche Last, rei�t ihre tiefen Spalten grausend auf und knirscht das Mordger�st hinunter. Und irgend einen Engel sendet der Gott, den sie zum Zeugen ihrer Wut gesch�ndet; vor des Boten heiliger Ber�hrung l�sen sich Riegel und Bande, und er umgie�t den Freund mit mildem Schimmer; er f�hrt ihn durch die Nacht zur Freiheit sanft und still. Und auch mein Weg geht heimlich in dieser Dunkelheit, ihm zu begegnen. Brackenburg (sie aufhaltend). Mein Kind, wohin? was wagst du? Kl�rchen. Leise, Lieber, da� niemand erwache! da� wir uns selbst nicht wecken! Kennst du dies Fl�schchen, Brackenburg? Ich nahm dir's scherzend, als du mit �bereiltem Tod oft ungeduldig drohtest.--Und nun, mein Freund-- Brackenburg. In aller Heiligen Namen!-- Kl�rchen. Du hinderst nichts. Tod ist mein Teil! und g�nne mir den sanften schnellen Tod, den du dir selbst bereitetest. Gieb' mir deine Hand!--Im Augenblick, da ich die dunkle Pforte er�ffne, aus der kein R�ckweg ist, k�nnt' ich mit diesem H�ndedruck dir sagen: wie sehr ich dich geliebt, wie sehr ich dich bejammert! Mein Bruder starb mir jung; dich w�hlt' ich, seine Stelle zu ersetzen. Es widersprach dein Herz, und qu�lte sich und mich, verlangtest hei� und immer hei�er, was dir nicht beschieden war. Vergieb' mir und leb' wohl! La� mich dich Bruder nennen! Es ist ein Name, der viel Namen in sich fa�t. Nimm die letzte sch�ne Blume der Scheidenden mit treuem Herzen ab--nimm diesen Ku�.--Der Tod vereinigt alles, Brackenburg, uns denn auch. Brackenburg. So la� mich mit dir sterben! Teile! Teile! Es ist genug, zwei Leben auszul�schen. Kl�rchen. Bleib! du sollst leben, du kannst leben.--Steh meiner Mutter bei, die ohne dich in Armut sich verzehren w�rde. Sei ihr, was ich ihr nicht mehr sein kann; lebt zusammen, und beweint mich. Beweint das Vaterland und den, der es allein erhalten konnte. Das heutige Geschlecht wird diesen Jammer nicht los; die Wut der Rache selbst vermag ihn nicht zu tilgen. Lebt, ihr Armen, die Zeit noch hin, die keine Zeit mehr ist. Heut' steht die Welt auf einmal still; es stockt ihr Kreislauf, und mein Puls schl�gt kaum noch wenige Minuten. Leb' wohl! Brackenburg. O, lebe du mit uns, wie wir f�r dich allein! Du t�test uns in dir, o leb' und leide! Wir wollen unzertrennlich dir zu beiden Seiten stehn, und immer achtsam soll die Liebe den sch�nsten Trost in ihren lebendigen Armen dir bereiten. Sei unser! Unser! Ich darf nicht sagen, mein. Kl�rchen. Leise, Brackenburg! Du f�hlst nicht, was du r�hrst. Wo Hoffnung dir erscheint, ist mir Verzweiflung. Brackenburg. Teile mit den Lebendigen die Hoffnung! Verweil' am Rande des Abgrundes, schau' hinab und sieh auf uns zur�ck. Kl�rchen. Ich hab' �berwunden, ruf' mich nicht wieder zum Streit. Brackenburg. Du bist bet�ubt; geh�llt in Nacht suchst du die Tiefe. Noch ist nicht jedes Licht erloschen, noch mancher Tag!-- Kl�rchen. Weh! �ber dich Weh! Weh! Grausam zerrei�est du den Vorhang vor meinem Auge. Ja, er wird grauen, der Tag! vergebens alle Nebel um sich ziehn und wider Willen grauen! Furchtsam schaut der B�rger aus seinem Fenster, die Nacht l��t einen schwarzen Flecken zur�ck; er schaut, und f�rchterlich w�chst im Lichte das Mordger�st. Neu leidend wendet das entweihte Gottesbild sein flehend Auge zum Vater auf. Die Sonne wagt sich nicht hervor; sie will die Stunde nicht bezeichnen, in der er sterben soll. Tr�ge gehn die Zeiger ihren Weg, und eine Stunde nach der andern schl�gt. Halt! Halt! nun ist es Zeit! mich scheucht des Morgens Ahnung in das Grab. (Sie tritt ans Fenster, als s�he sie sich um, und trinkt heimlich.) Brackenburg. Kl�re! Kl�re! Kl�rchen (geht nach dem Tisch und trinkt das Wasser). Hier ist der Rest! Ich locke dich nicht nach. Thu', was du darfst, leb' wohl. L�sche diese Lampe still und ohne Zaudern, ich geh' zur Ruhe. Schleiche dich sachte weg, ziehe die Th�r nach dir zu. Still! Wecke meine Mutter nicht! Geh, rette dich. Rette dich, wenn du nicht mein M�rder scheinen willst. (Ab.) Brackenburg. Sie l��t mich zum letztenmale, wie immer. O, k�nnte eine Menschenseele f�hlen, wie sie ein liebend Herz zerrei�en kann. Sie l��t mich stehn, mir selber �berlassen; und Tod und Leben ist mir gleich verha�t.--Allein zu sterben!--Weint, ihr Liebenden! Kein h�rter Schicksal ist als meins! Sie teilt mit mir den Todestropfen und schickt mich weg! von ihrer Seite weg! Sie zieht mich nach, und st��t ins Leben mich zur�ck. O Egmont, welch preisw�rdig Los f�llt dir! Sie geht voran; der Kranz des Siegs aus ihrer Hand ist dein, sie bringt den ganzen Himmel dir entgegen!--Und soll ich folgen? wieder seitw�rts stehn? den unausl�schlichen Neid in jene Wohnungen hin�bertragen?--Auf Erden ist kein Bleiben mehr f�r mich, und H�ll' und Himmel bieten gleiche Qual. Wie w�re der Vernichtung Schreckenshand dem Ungl�ckseligen willkommen! (Brackenburg geht ab, das Theater bleibt einige Zeit unver�ndert. Eine Musik, Kl�rchens Tod bezeichnend, beginnt; die Lampe, welche Brackenburg auszul�schen vergessen, flammt noch einigemal auf, dann erlischt sie. Bald verwandelt sich der Schauplatz in das Gef�ngnis. (Egmont liegt schlafend auf dem Ruhebette. Es entsteht ein Gerassel mit Schl�sseln, und die Th�r thut sich auf. Diener mit Fackeln treten herein; ihnen folgt Ferdinand, Albas Sohn, und Silva, begleitet von Gewaffneten. Egmont f�hrt aus dem Schlaf auf.) Egmont. Wer seid ihr, die ihr mir unfreundlich den Schlaf von den Augen sch�ttelt? Was k�nden eure trotzigen, unsichern Blicke mir an? Warum diesen f�rchterlichen Aufzug? Welchen Schrekkenstraum kommt ihr der halberwachten Seele vorzul�gen? Silva. Uns schickt der Herzog, dir dein Urteil anzuk�ndigen. Egmont. Bringst du den Henker auch mit, es zu vollziehen? Silva. Vernimm es, so wirst du wissen, was deiner wartet. Egmont. So ziemt es euch und euerm sch�ndlichen Beginnen! In Nacht gebr�tet und in Nacht vollf�hrt. So mag diese freche Tat der Ungerechtigkeit sich verbergen!--Tritt k�hn hervor, der du das Schwert verh�llt unter dem Mantel tr�gst; hier ist mein Haupt, das freieste, das je die Tyrannei vom Rumpf gerissen. Silva. Du irrst! Was gerechte Richter beschlie�en, werden sie vorm Angesicht des Tages nicht verbergen. Egmont. So �bersteigt die Frechheit jeden Begriff und Gedanken. Silva (nimmt einem Dabeistehenden das Urteil ab, entfaltet's und liest's). "Im Namen des K�nigs, und kraft besonderer von Seiner Majest�t uns �bertragenen Gewalt, alle seine Unterthanen, wes Standes sie seien, zugleich die Ritter des goldnen Vlie�es zu richten, erkennen wir--" Egmont. Kann die der K�nig �bertragen? Silva. "Erkennen wir, nach vorg�ngiger genauer, gesetzlicher Untersuchung, dich Heinrich Grafen Egmont, Prinzen von Gaure, des Hochverrats schuldig, und sprechen das Urteil: da� du mit der Fr�he des einbrechenden Morgens aus dem Kerker auf den Markt gef�hrt, und dort vorm Angesicht des Volks zur Warnung aller Verr�ter mit dem Schwerte vom Leben zum Tode gebracht werden sollest. Gegeben Br�ssel am" (Datum und Jahrzahl werden undeutlich gelesen, so, da� sie der Zuh�rer nicht versteht.) "Ferdinand, Herzog von Alba, Vorsitzer des Gerichts der Zw�lfe." Du wei�t nun dein Schicksal; es bleibt dir wenige Zeit, dich drein zu ergeben, dein Haus zu bestellen und von den Deinigen Abschied zu nehmen. (Silva mit dem Gefolge geht ab. Es bleibt Ferdinand und zwei Fackeln; das Theater ist m��ig erleuchtet.) Egmont (hat eine Weile in sich versenkt, stille gestanden und Silva, ohne sich umzusehen, abgehen lassen. Er glaubt sich allein, und da er die Augen aufhebt, erblickt er Albas Sohn). Du stehst und bleibst? Willst du mein Erstaunen, mein Entsetzen noch durch deine Gegenwart vermehren? Willst du noch etwa die willkommne Botschaft deinem Vater bringen, da� ich unm�nnlich verzweifle? Geh! Sag' ihm! Sag' ihm, da� er weder mich, noch die Welt bel�gt. Ihm, dem Ruhms�chtigen, wird man es erst hinter den Schultern leise lispeln, dann laut und lauter sagen, und wenn er einst von diesem Gipfel herabsteigt, werden tausend Stimmen es ihm entgegen rufen: Nicht das Wohl des Staats, nicht die W�rde des K�nigs, nicht die Ruhe der Provinzen haben ihn hierher gebracht. Um sein selbst willen hat er Krieg geraten, da� der Krieger im Kriege gelte. Er hat diese ungeheure Verwirrung erregt, damit man seiner bed�rfe. Und ich falle, ein Opfer seines niedrigen Hasses, seines kleinlichen Neides. Ja, ich wei� es, und ich darf es sagen; der Sterbende, der t�dlich Verwundete kann es sagen: mich hat der Eingebildete beneidet; mich wegzutilgen, hat er lange gesonnen und gedacht. Schon damals, als wir noch j�nger mit W�rfeln spielten und die Haufen Goldes, einer nach dem andern, von seiner Seite zu mir her�bereilten, da stand er grimmig, log Gelassenheit, und innerlich verzehrte ihn die �rgernis, mehr �ber mein Gl�ck, als �ber seinen Verlust. Noch erinnere ich mich des funkelnden Blicks, der verr�terischen Bl�sse, als wir an einem �ffentlichen Feste vor vielen tausend Menschen um die Wette schossen. Er forderte mich auf, und beide Nationen standen; die Spanier, die Niederl�nder wetteten und w�nschten. Ich �berwand ihn; seine Kugel irrte, die meine traf; ein lauter Freudenschrei der Meinigen durchbrach die Luft. Nun trifft mich sein Gescho�. Sag' ihm, da� ich's wei�, da� ich ihn kenne, da� die Welt jede Siegszeichen verachtet, die ein kleiner Geist erschleichend sich aufrichtet. Und du! wenn einem Sohne m�glich ist, von der Sitte des Vaters zu weichen, �be beizeiten die Scham, indem du dich f�r den sch�mst, den du gerne von ganzem Herzen verehren m�chtest. Ferdinand. Ich h�re dich an, ohne dich zu unterbrechen! Deine Vorw�rfe lasten wie Keulschl�ge auf einen Helm; ich f�hle die Ersch�tterung, aber ich bin bewaffnet. Du triffst mich, du verwundest mich nicht; f�hlbar ist mir allein der Schmerz, der mir den Busen zerrei�t. Wehe mir! Wehe! Zu einem solchen Anblick bin ich aufgewachsen, zu einem solchen Schauspiele bin ich gesendet! Egmont. Du brichst in Klagen aus? Was r�hrt, was bek�mmert dich? Ist es eine sp�te Reue, da� du der sch�ndlichen Verschw�rung deinen Dienst geliehen? Du bist so jung und hast ein gl�ckliches Ansehn. Du warst so zutraulich, so freundlich gegen mich. So lang ich dich sah, war ich mit deinem Vater vers�hnt. Und eben so verstellt, verstellter als er, lockst du mich in das Netz. Du bist der Abscheuliche! Wer ihm traut, mag er es auf seine Gefahr thun; aber wer f�rchtete Gefahr, dir zu vertrauen? Geh! Geh! Raube mir nicht die wenigen Augenblicke! Geh, da� ich mich sammle, die Welt und dich zuerst vergesse!-- Ferdinand. Was soll ich dir sagen? Ich stehe und sehe dich an, und sehe dich nicht, und f�hle mich nicht. Soll ich mich entschuldigen? Soll ich dir versichern, da� ich erst sp�t, erst ganz zuletzt des Vaters Absichten erfuhr, da� ich als ein gezwungenes, ein lebloses Werkzeug seines Willens handelte? Was fruchtet's, welche Meinung du von mir haben magst? Du bist verloren; und ich Ungl�cklicher stehe nur da, um dir's zu versichern, um dich zu bejammern. Egmont. Welche sonderbare Stimme, welch ein unerwarteter Trost begegnet mir auf dem Wege zum Grabe? Du, Sohn meines ersten, meines fast einzigen Feindes, du bedauerst mich, du bist nicht unter meinen M�rdern? Sage, rede! F�r wen soll ich dich halten? Ferdinand. Grausamer Vater! Ja, ich erkenne dich in diesem Befehle. Du kanntest mein Herz, meine Gesinnung, die du so oft als Erbteil einer z�rtlichen Mutter schaltest. Mich dir gleich zu bilden, sandtest du mich hierher. Diesen Mann am Rande des g�hnenden Grabes, in der Gewalt eines willk�rlichen Todes zu sehen, zwingst du mich; da� ich den tiefsten Schmerz empfinde, da� ich taub gegen alles Schicksal, da� ich unempfindlich werde, es geschehe mir, was wolle. Egmont. Ich erstaune! Fasse dich! Stehe, rede wie ein Mann! Ferdinand. O, da� ich ein Weib w�re! da� man mir sagen k�nnte: was r�hrt dich? was ficht dich an? Sage mir ein gr��eres, ein ungeheureres �bel, mache mich zum Zeugen einer schrecklichern That; ich will dir danken, ich will sagen: es war nichts. Egmont. Du verlierst dich? Wo bist du? Ferdinand. La� diese Leidenschaft rasen, la� mich losgebunden klagen! Ich will nicht standhaft scheinen, wenn alles in mir zusammenbricht. Dich soll ich hier sehn?--Dich?--Es ist entsetzlich! Du verstehst mich nicht! Und sollst du mich verstehen? Egmont! Egmont! (Ihm um den Hals fallend.) Egmont. L�se mir das Geheimnis. Ferdinand. Kein Geheimnis. Egmont. Wie bewegt dich so tief das Schicksal eines fremden Mannes? Ferdinand. Nicht fremd! Du bist mir nicht fremd. Dein Name war's, der mir in meiner ersten Jugend gleich einem Stern des Himmels entgegenleuchtete. Wie oft hab' ich nach dir gehorcht, gefragt! Des Kindes Hoffnung ist der J�ngling, des J�nglings der Mann. So bist du vor mir her geschritten; immer vor, und ohne Neid sah ich dich vor, und schritt dir nach, und fort und fort. Nun hofft' ich endlich dich zu sehen, und sah dich, und mein Herz flog dir entgegen. Dich hatt' ich mir bestimmt, und w�hlte dich aufs neue, da ich dich sah. Nun hofft' ich erst mit dir zu sein, mit dir zu leben, dich zu fassen, dich.--Das ist nun alles weggeschnitten, und ich sehe dich hier! Egmont. Mein Freund, wenn es dir wohlthun kann, so nimm die Versicherung, da� im ersten Augenblick mein Gem�t dir entgegenkam. Und h�re mich. La� uns ein ruhiges Wort unter einander wechseln. Sage mir: ist es der strenge, ernste Wille deines Vaters, mich zu t�ten? Ferdinand. Er ist's. Egmont. Dieses Urteil w�re nicht ein leeres Schreckbild, mich zu �ngstigen, durch Furcht und Drohung zu strafen, mich zu erniedrigen, und dann mit k�niglicher Gnade mich wieder aufzuheben? Ferdinand. Nein, ach leider nein! Anfangs schmeichelte ich mir selbst mit dieser ausweichenden Hoffnung; und schon da empfand ich Angst und Schmerz, dich in diesem Zustande zu sehen. Nun ist es wirklich, ist gewi�. Nein, ich regiere mich nicht. Wer giebt mir eine Hilfe, wer einen Rat, dem Unvermeidlichen zu entgehen? Egmont. So h�re mich. Wenn deine Seele so gewaltsam dringt, mich zu retten, wenn du die �bermacht verabscheust, die mich gefesselt h�lt, so rette mich! Die Augenblicke sind kostbar. Du bist des Allgewaltigen Sohn, und selbst gewaltig.--La� uns entfliehen! Ich kenne die Wege; die Mittel k�nnen dir nicht unbekannt sein. Nur diese Mauern, nur wenige Meilen entfernen mich von meinen Freunden. L�se diese Bande, bringe mich zu ihnen und sei unser! Gewi�, der K�nig dankt dir dereinst meine Rettung. Jetzt ist er �berrascht, und vielleicht ist ihm alles unbekannt. Dein Vater wagt; und die Majest�t mu� das Geschehene billigen, wenn sie sich auch davor entsetzet. Du denkst? O, denke mir den Weg der Freiheit aus! Sprich, und n�hre die Hoffnung der lebendigen Seele. Ferdinand. Schweig'! o schweige! Du vermehrst mit jedem Worte meine Verzweiflung. Hier ist kein Ausweg, kein Rat, keine Flucht.--Das qu�lt mich, das greift und fa�t mir wie mit Klauen die Brust. Ich habe selbst das Netz zusammengezogen; ich kenne die strengen festen Knoten; ich wei�, wie jeder K�hnheit, jeder List die Wege verrennt sind; ich f�hle mich mit dir und mit allen andern gefesselt. W�rde ich klagen, h�tte ich nicht alles versucht? Zu seinen F��en habe ich gelegen, geredet und gebeten. Er schickte mich hierher, um alles, was von Lebenslust und Freude in mir lebt, in diesem Augenblicke zu zerst�ren. Egmont. Und keine Rettung? Ferdinand. Keine! Egmont (mit dem Fu�e stampfend). Keine Rettung!--S��es Leben! sch�ne, freundliche Gewohnheit des Daseins und Wirkens! von dir soll ich scheiden! So gelassen scheiden! Nicht im Tumulte der Schlacht, unter dem Ger�usch der Waffen, in der Zerstreuung des Get�mmels giebst du mir ein fl�chtiges Lebewohl; du nimmst keinen eiligen Abschied, verk�rzest nicht den Augenblick der Trennung. Ich soll deine Hand fassen, dir noch einmal in die Augen sehn, deine Sch�ne, deinen Wert recht lebhaft f�hlen, und dann mich entschlossen losrei�en und sagen: Fahre hin! Ferdinand. Und ich soll daneben stehn, zusehn, dich nicht halten, nicht hindern k�nnen! O, welche Stimme reichte zur Klage! Welches Herz fl�sse nicht aus seinen Banden vor diesem Jammer! Egmont. Fasse dich! Ferdinand. Du kannst dich fassen, du kannst entsagen, den schweren Schritt an der Hand der Notwendigkeit heldenm��ig gehn. Was kann ich? Was soll ich? Du �berwindest dich selbst und uns; du �berstehst; ich �berlebe dich und mich selbst. Bei der Freude des Mahls hab' ich mein Licht, im Get�mmel der Schlacht meine Fahne verloren. Schal, verworren, tr�b' scheint mir die Zukunft. Egmont. Junger Freund, den ich durch ein sonderbares Schicksal zugleich gewinne und verliere, der f�r mich die Todesschmerzen empfindet, f�r mich leidet, sieh mich in diesen Augenblicken an; du verlierst mich nicht. War dir mein Leben ein Spiegel, in welchem du dich gerne betrachtetest, so sei es auch mein Tod. Die Menschen sind nicht nur zusammen, wenn sie beisammen sind; auch der Entfernte, der Abgeschiedene lebt uns. Ich lebe dir, und habe mir genug gelebt. Eines jeden Tages hab' ich mich gefreut; an jedem Tage mit rascher Wirkung meine Pflicht gethan, wie mein Gewissen mir sie zeigte. Nun endigt sich das Leben, wie es sich fr�her, fr�her, schon auf dem Sande von Gravelingen h�tte endigen k�nnen. Ich h�re auf zu leben; aber ich habe gelebt. So leb' auch du, mein Freund, gern und mit Lust, und scheue den Tod nicht. Ferdinand. Du h�rtest dich f�r uns erhalten k�nnen, erhalten sollen. Du hast dich selber get�tet. Oft h�rt' ich, wenn kluge M�nner �ber dich sprachen, feindselige, wohlwollende, sie stritten lang �ber deinen Wert; doch endlich vereinigten sie sich, keiner wagt' es zu leugnen, jeder gestand: ja, er wandelt einen gef�hrlichen Weg. Wie oft w�nscht' ich, dich warnen zu k�nnen! Hattest du denn keine Freunde? Egmont. Ich war gewarnt. Ferdinand. Und wie ich punktweise alle diese Beschuldigungen wieder in der Anklage fand, und deine Antworten! Gut genug, dich zu entschuldigen; nicht triftig genug, dich von der Schuld zu befreien.-- Egmont. Dies sei beiseite gelegt. Es glaubt der Mensch sein Leben zu leiten, sich selbst zu f�hren; und sein Innerstes wird unwiderstehlich nach seinem Schicksale gezogen. La� uns dar�ber nicht sinnen; dieser Gedanken entschlag' ich mich leicht--schwerer der Sorge f�r dieses Land; doch auch daf�r wird gesorgt sein. Kann mein Blut f�r viele flie�en, meinem Volk Friede bringen, so flie�t es willig. Leider wird's nicht so werden. Doch es ziemt dem Menschen, nicht mehr zu gr�beln, wo er nicht mehr wirken soll. Kannst du die verderbende Gewalt deines Vaters aufhalten, lenken, so thu's. Wer wird das k�nnen?--Leb' wohl! Ferdinand. Ich kann nicht gehn. Egmont. La� meine Leute dir aufs beste empfohlen sein! Ich habe gute Menschen zu Dienern; da� sie nicht zerstreut, nicht ungl�cklich werden! Wie steht es um Richard, meinen Schreiber? Ferdinand. Er ist dir vorangegangen. Sie haben ihn als Mitschuldigen des Hochverrats enthauptet. Egmont. Arme Seele!--Noch eins, und dann leb' wohl, ich kann nicht mehr. Was auch den Geist gewaltsam besch�ftigt, fordert die Natur zuletzt doch unwiderstehlich ihre Rechte; und wie ein Kind, umwunden von der Schlange, des erquickenden Schlafs genie�t, so legt der M�de sich noch einmal vor der Pforte des Todes nieder und ruht tief aus, als ob er einen weiten Weg zu wandern h�tte.--Noch eins.--Ich kenne ein M�dchen; du wirst sie nicht verachten, weil sie mein war. Nun ich sie dir empfehle, sterb' ich ruhig. Du bist ein edler Mann; ein Weib, das den findet, ist geborgen. Lebt mein alter Adolf? ist er frei? Ferdinand. Der muntre Greis, der Euch zu Pferde immer begleitete? Egmont. Derselbe. Ferdinand. Er lebt, er ist frei. Egmont. Er wei� ihre Wohnung; la� dich von ihm f�hren, und lohn' ihm bis an sein Ende, da� er dir den Weg zu diesem Kleinode zeigt.--Leb wohl! Ferdinand. Ich gehe nicht. Egmont (ihn nach der Th�r dr�ngend). Leb' wohl! Ferdinand. O, la� mich noch! Egmont. Freund, keinen Abschied! (Er begleitet Ferdinanden bis an die Th�r, und rei�t sich dort von ihm los. Ferdinand, bet�ubt, entfernt sich eilend.) Egmont (allein). Feindseliger Mann! Du glaubtest nicht, mir diese Wohlthat durch deinen Sohn zu erzeigen. Durch ihn bin ich der Sorgen los und der Schmerzen, der Furcht und jedes �ngstlichen Gef�hls. Sanft und dringend fordert die Natur ihren letzten Zoll. Es ist vorbei, es ist beschlossen! und was die letzte Nacht mich ungewi� auf meinem Lager wachend hielt, das schl�fert nun mit unbezwinglicher Gewi�heit meine Sinnen ein. (Er setzt sich aufs Ruhebett. Musik.) S��er Schlaf! Du kommst wie ein reines Gl�ck, ungebeten, unerfleht am willigsten. Du l�sest die Knoten der strengen Gedanken, vermischest alle Bilder der Freude und des Schmerzes; ungehindert flie�t der Kreis innerer Harmonieen, und, eingeh�llt in gef�lligen Wahnsinn, versinken wir und h�ren auf, zu sein. (Er entschl�ft; die Musik begleitet seinen Schlummer. Hinter seinem Lager scheint sich die Mauer zu er�ffnen, eine gl�nzende Erscheinung zeigt sich. Die Freiheit in himmlischem Gewande, von einer Klarheit umflossen, ruht auf einer Wolke. Sie hat die Z�ge von Kl�rchen, und neigt sich gegen den schlafenden Helden. Sie dr�ckt eine bedauernde Empfindung aus, sie scheint ihn zu beklagen. Bald fa�t sie sich, und mit aufmunternder Geb�rde zeigt sie ihm das B�ndel Pfeile, dann den Stab mit dem Hute. Sie hei�t ihn froh sein, und indem sie ihm andeutet, da� sein Tod den Provinzen die Freiheit verschaffen werde, erkennt sie ihn als Sieger und reicht ihm einen Lorbeerkranz. Wie sie sich mit dem Kranze dem Haupte nahet, macht Egmont eine Bewegung, wie einer, der sich im Schlafe regt, dergestalt, da� er mit dem Gesicht aufw�rts gegen sie liegt. Sie h�lt den Kranz �ber seinem Haupte schwebend; man h�rt ganz von weitem eine kriegerische Musik von Trommeln und Pfeifen; bei dem leisesten Laut derselben verschwindet die Erscheinung. Der Schall wird st�rker. Egmont erwacht; das Gef�ngnis wird vom Morgen m��ig erhellt. Seine erste Bewegung ist, nach dem Haupte zu greifen; er steht auf und sieht sich um, indem er die Hand auf dem Haupte beh�lt.) Verschwunden ist der Kranz! Du sch�nes Bild, das Licht des Tages hat dich verscheuchet! Ja, sie waren's, sie waren vereint, die beiden s��esten Freuden meines Herzens. Die g�ttliche Freiheit, von meiner Geliebten borgte sie die Gestalt; das reizende M�dchen kleidete sich in der Freundin himmlisches Gewand. In einem ernsten Augenblick erscheinen sie vereinigt, ernster als lieblich. Mit blutbefleckten Sohlen trat sie vor mir auf, die wehenden Falten des Saumes mit Blut befleckt. Es war mein Blut und vieler Edeln Blut. Nein, es ward nicht umsonst vergossen. Schreitet durch! Braves Volk! Die Siegesg�ttin f�hrt dich an! Und wie das Meer durch eure D�mme bricht, so brecht, so rei�t den Wall der Tyrannei zusammen, und schwemmt ers�ufend sie von ihrem Grunde, den sie sich anma�t, weg! (Trommeln n�her.) Horch! Horch! Wie oft rief mich dieser Schall zum freien Schritt nach dem Felde des Streits und des Siegs! Wie munter traten die Gef�hrten auf der gef�hrlichen, r�hmlichen Bahn! Auch ich schreite einem ehrenvollen Tode aus diesem Kerker entgegen; ich sterbe f�r die Freiheit, f�r die ich lebte und focht, und der ich mich jetzt leidend opfre. (Der Hintergrund wird mit einer Reihe spanischer Soldaten besetzt, welche Hellebarden tragen.) Ja, f�hrt sie nur zusammen! Schlie�t eure Reihen, ihr schreckt mich nicht. Ich bin gewohnt, vor Speeren gegen Speere zu stehn, und, rings umgeben von dem drohenden Tod, das mutige Leben nur doppelt rasch zu f�hlen. (Trommeln.) Dich schlie�t der Feind von allen Seiten ein! Es blinken Schwerter; Freunde, h�hern Mut! Im R�cken habt ihr Eltern, Weiber, Kinder! (Auf die Wache zeigend.) Und diese treibt ein hohles Wort des Herrschers, nicht ihr Gem�t. Sch�tzt eure G�ter! Und euer Liebstes zu erretten, fallt freudig, wie ich euch ein Beispiel gebe. (Trommeln. Wie er auf die Wache los und auf die Hinterth�r zugeht, f�llt der Vorhang; die Musik f�llt ein und schlie�t mit einer Siegessymphonie das St�ck.) Ende dieses Projekt Gutenberg Etextes "Egmont" von Goethe. End of Project Gutenberg Etext of Egmont, by Johann Wolfgang von Goethe